Diferido

Agazapado espero como un arraclán,
bajo las piedras escondido,
porque a la vida era lo único que le da
sentido.

Acostumbrado a escapar de la realidad,
perdí el sentido del camino
y envejecí cien años más de tanto andar
perdido.

Y me busco en la memoria el rincón
donde perdí la razón.
Y la encuentro donde se me perdió,
cuando dijiste que no.

Hice un barquito de papel para irte a ver.
Se hundió por culpa del rocío.
No me preguntes cómo vamos a cruzar
el río.

Y me busco en la memoria el rincón
donde perdí la razón.
Y la encuentro donde se me perdió,
cuando dijiste que no.

Sin ser,
me vuelvo duro como una roca,
si no puedo acercarme
ni oír
los versos que me dicta esa boca;
y ahora que ya no hay nada,
ni dar
la parte de dar que a mí me toca.
Por eso no he dejado de andar

buscando mi destino,
viviendo en diferido,
sin ser, ni oír, ni dar.

Y a cobro revertido
quisiera hablar contigo,
y así, sintonizar.

Para contarte
que quisiera ser un perro y oliscarte,
y vivir como animal que no se altera,
tumbado al sol lamiéndose la breva,
sin la necesidad de preguntarse
si vengativos dioses nos condenarán,
sí, por Tutatis,
el cielo sobre nuestras cabezas caerá.

Buscando mi destino,
viviendo en diferido,
sin ser, ni oír, ni dar.

Y a cobro revertido
quisiera hablar contigo,
y así, sintonizar.

She moves like she don't care

Siempre que quiera (XIII)

Si no fue el viento, refiéreme una buena coartada

8

[...] si contabilizamos mantas y edredones y, como en la canción, entraba el sol por mi ventana, por un leve resquicio de la parte de arriba de la persiana iluminando el cuarto de manera un tanto anormal, [...]

(Diarios 2006-2010)

Siempre que quiera (XII)

Parece que este factor, más que entristecerme o molestarme, me convirtió en una especie de ser imbuido por la alegría de la nostalgia, del recuerdo de

(Diarios 2006-2010)

Estratosférica

Está todo meridianamente definido: la partida, el laberinto, el orfeón.
Otra vuelta de tuerca y hallarás dónde encontrar acomodo.
La pescadilla, el pescado, el daño.
Ecos de silencio, cortinas, ventanales ahumados.
El lugar en que nunca estuviste.
Como una conspiración, un mal sueño, cielos que se caen encima, relámpagos.
Obligaciones, objeciones, amonestaciones.
Disecciones.
Envoltorios, piruletas.
El gran gilipollas.
La fortuna.
El criterio.
Infinitos gusanos contra el ombligo.
Vomitan.
Encerrar la memoria, sutil armonía.
Pañuelo atolondrado.
Desafío.
Como un muñeco.
El cemento, ignorar.
El espejo.
No atreverse, saltar.
Las huellas, la realidad.
Fuera de todo la verdad.
Si bien campo enterrado.
La verdad.

Boys don't cry

Amor bajo cero

Cuando pienso que he perdido todo
no te miro y me duermo.
Pero tengo que decirte
que no puedo olvidar lo que he hecho.
Tú no me conoces pero siempre
me sentaba a tu lado
y soplaba levemente tu nuca
en la cola del paro.
Soy un superhéroe
que convierte lo que ama en hielo,
pero un día el guionista olvidó
que suelo amar bajo cero.

He quedado con la Mole
para hablar de nuestros días violentos
y se había reducido el estómago
y ahora es pequeño.

¿Para qué fuiste a la tele?
¿Para qué dijiste donde dormías?
Si estabas buscando amor,
¿para qué dijiste que eras tan fría?
No fue una brillante idea
ir a El Diario de Patricia.
Si estabas buscando amor,
¿para qué dijiste que eras tan fría?
Y ahora estoy sentado en tu cama.
No respiras y mi traje está bajo tu almohada.
Estás tan helada, te pido perdón.

He quedado con la Mole
para hablar de nuestros días violentos
y se había reducido el estómago
y ahora es pequeño.

Siempre que quiera (XI)

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

"Viceversa", Mario Benedetti

La destruction fut ma Béatrice (2)

para no equivocarme jamás
me voy a volver a equivocar:
cuando lean mi nombre
será por fin la última vez.

Queda

El peor poema

Deja a un lado el sueño
del fakir que me has contado
y te sientas junto a mí.
Si quieres me arañas,
no sé qué decir.
Las espadas en todo lo alto,
me hablas poco y bostezas, te da igual.
No soy tan tonto, algo va mal.

Unos gritos que rompen el cristal.
Muy sencillo será cambiar de tema
en el peor poema.

Flores rojas como estrellas
en las uñas de león
que invaden el jardín
de un vecino que no vive ahí.
Una colección de cinturones
casi todos negros
salen de un cajón
como los ángeles de Machín.

Unos gritos que rompen el cristal.
Muy sencillo será cambiar de tema
en el peor poema.

En el guión que me has facilitado
con muy mal café
me dejas por nervioso,
como quien ata a los locos de atar.
Ya no hay crucifijo,
hay una talla de un abrazo,
como el nuestro en la pared,
aún no terminada.

Unos gritos que rompen el cristal.
Muy sencillo será cambiar de tema
en el peor poema.

La destruction fut ma Béatrice

Una bañera, agua caliente, desvío de dolor.

Cuchilla antigua de afeitar.

Cuando entre el mensaje en el móvil habremos alcanzado ya la otra parte.

Siempre que quiera (X)

Y la vida siguió
como siguen las cosas que no tienen mucho sentido

Cuando pienso en los días de diciembre de 2005, si me paro un solo instante a rememorar el estrafalario diciembre de 2005 y la Avenida de América, Cuatro Caminos, metro Valdeacederas, Santo Domingo, Callao, las grietas de Santa Ana y que me llevabas a comer a restaurantes asiáticos, en alguna que otra ocasión a restaurantes turcos, el té en Lavapiés, el camino dirección Ópera, siempre una ruta demasiado exigua para mi gusto. Si te digo que nadie se acordó de mí, que al final resultaste tú el producto final de aquel exilio atronador, de los almuerzos polares y la redondez de un olvido que no me coge por sorpresa, por qué negarlo.
Si te mencionase todo esto -aun impertérrito-, tal vez debería sugerir que atesoro más cosas que detestar, siempre esperando por la señal que no se presentaría, las fracciones que conceden las tuercas de algún que otro péndulo. Y a pesar de ello no es menos cierto que llegué a pensar que a tu lado sería feliz, y por eso llegaban cartas y discos, te prestaba mis libros, quería alzar un templo en tu honor, fundar una religión, rezarte a diario, una palabra tuya bastará para sanarme.

No me quedaron fuerzas ni para plantearme alguna vileza revanchista.
Entraba a los sitios y salía de ellos como un fantasma.
Conspiraba contra mí, sofocaba planes y revoluciones.

Perseguir el curso natural de lo aborrecible.
Sin pistas para averiguar el desenlace.

El nudo y el bosquejo desairándose de.

Espiral

Siento que este imbécil se haya cruzado en tu camino, y no sólo eso,
sino -lo que es más grave- que se haya atravesado.

Siempre que quiera (IX)

Todo esto que está por escrito quién sabe quién lo va a heredar, de modo que cállate, eres muy joven aún y tienes algo por delante, no me llames borde, aguanta las palabras entre los dientes, reprime la poesía porque ni apariencia de eso hay entre estos vocablos ni movimientos que se demuestren andando.
Que no se te ocurra decirme que no estoy nada cariñoso hoy, no procures que el cariño se cuele en mi repertorio, tienes la sabiduría añeja de los polígonos y la droga, la misma cosa que pensarte en auroras y en olvidos, el buen momento de hacer realidad algún que otro silencio, el olor quizás de la sangre y de tus muñecas repollo, el periodo de buscarnos finalmente la cara.

Me iría a Roma un día tal como éste, con el cielo muy azul y esos crepúsculos casi negros, como eso que leí en cualquier otro rincón, pues no existe forma mayor que la buena prensa con el objeto de hacer saltar en pedazos las luces, y entonces, claro, un expandirse de fuegos de artificio que por fortuna para ti no serán los míos.

Es lo más lógico en este tiempo de heterodoxos y buscavidas, con la irradiación de las espinas y las cáscaras, albergar algún que otro museo equivocado, cualquier mediocre sospecha de verdad.

Me iría a Roma un día muy parejo a éste, con limones y desabrido, con todos los huevos en la misma cesta y el estilo que no aportará el encanto, quizás tampoco la trampa y tampoco la escena en penumbra que, por los siglos de los siglos, te deje yo como legado y buena estima y primaveras que no florezcan por nunca jamás.

Without conviction

Bufón

Al cabo de tantos años tomándome en serio y resultando ser un bufón, ahora me quedo con lo de bufón a secas.

Siempre que quiera (VIII)

¿Cómo es posible que aún siga vivo después de lo del sábado, de esa visita nada sorprendente, por otra parte?
No voy a negar que pasé miedo, que después del miedo asomó el ridículo, que lo de esparcir el polen con las palabras que no advertiste se tornó en futilidad.

Pero entonces ahora pregúntame lo que te plazca.
Dado que no hay nada, este hilo perdurará sin enhebrar siempre que quiera.

Don't look back in anger

Please don't put your life in the hands
of a rock 'n' roll band
who'll throw it all away

Siempre que quiera (VII)

Desde el aeropuerto de Barcelona a Parets del Vallès y, apenas sin bajar del autobús, rodalies RENFE a Barcelona Sants, a continuación línea 5 de metro, de Sants a Collblanc y así eres feliz en mi contrariedad de falta de sueño y horas de carretera nocturnas, uno al lado del otro, sin oportunidad para la protesta, sin los recuerdos de un primer año admirable -porque no eran permitidos-, la admonición ante cualquier atisbo insignificante de nostalgia.
Chispazos de aquella mezcla de decadencia e imperialismo, desde el día 18 y sin saber ya a qué, cuál es el trazado, y caminamos y subimos por la escalera y la gloria que tú llevas dentro, y a la vez la malaventura, ese tesoro, ese pozo que personifico, la ciénaga que se interroga acerca de proximidades y empatías, artificios más que posibles, recuento de la esencia que en minutos te será dada a probar.