Un hombre que duerme

A mil años luz

2011-12-05T23:24:00.008+01:00

En mi habitación hay nubes de gas
Moléculas y polvo estelar
Mi luna está girando veloz
Me saldrán anillos alrededor

Junto a mi pequeño androide
Viendo la lluvia de asteroides

Abandoné el mundo real
Ataviado con mi traje espacial
Sin gravedad, sin atracción
Fui lanzado a través de Orión

Ni tú ni nadie puede herirme
En mi ascenso increíble

Cien mil mundos nos separarán
Cien mil mundos nos separarán
A mil años luz de ti
A mil años luz de ti

Este será mi último adiós
Cortaré toda comunicación
No puedes entrar, no puedo salir
No toco a nadie nadie me toca a mí

Si Hal consigue leer mis labios
Me iré a casa del comandante Tom

Until It Sleeps

2011-11-13T13:24:00.005+01:00

Where do I take this pain of mine?
I run, but it stays right by my side

So tear me open, pour me out
There's things inside that scream and shout
And the pain still hates me
So hold me until it sleeps

Just like the curse, just like the stray
You feed it once and now it stays
Now it stays

So tear me open but beware
There's things inside without a care
And the dirt still stains me
So wash me until I'm clean

It grips you, so hold me
It stains you, so hold me
It hates you, so hold me
It holds you, so hold me
Until it sleeps

So tell me why you've chosen me
Don't want your grip,
don't want your greed
Don't want it

I'll tear me open, make you gone
No more can you hurt anyone
And the fear still shakes me
So hold me until it sleeps

It grips you, so hold me
It stains you, so hold me
It hates you, so hold me
It holds you, holds you,
holds you until it sleeps

I don't want it

So tear me open but beware
There's things inside without a care
And the dirt still stains me
So wash me till I'm clean

I'll tear me open,
make you gone
No longer will you hurt anyone
And the hate still shapes me
So hold me until it sleeps
Until it sleeps

El entrenador

2011-11-07T00:18:00.006+01:00

Pasó esta misma tarde
Te iba mirando pero no te he visto
Hmmm... siempre me despisto y me sabe mal
Ahora no, dentro de un rato,
Se me ocurrirá todo lo que te tenía que decir
Pero tú ya no estarás
Conmigo no vendrás
Perdón, mis disculpas
Lo siento pero siempre he estado ausente
Maldecidos por el presente
A ver si estamos a lo que hay que estar

No te enteras
Has oído bien
Sí, has oído bien.

Tengo el título de entrenador
Yo hice a Roque III
Y puedo hacer contigo lo mismo
Sin dietas ni ejercicio
Podrás seguir con todos tus vicios
Un antes, un después
Ya puedes decir adiós a lo de estoy cansado
No tengo ganas, no me apetece
Me duele esto, hoy no, estoy triste
Envía la pasta por PayPal
Yo contactaré contigo en un viaje astral
Hazlo ya y tendrás diez sesiones por cinco
¿Has oído bien lo que he dicho?

No te enteras
Has oído bien
Sí, has oído bien

Envía un mensaje con la palabra revelación al 5555

Viaje alucinante al cerebro
Házmelo bien no lo dejes peor
Ondas alfa, tranquilo
fase REM, estás en buenas manos
Viaje alucinante al cerebro
Házmelo bien no me dejes peor

Por las nubes te vas
Vuelve con los demás
Dónde estás cuando no te enteras
Dónde estás

Has oído bien
Sí, has oído bien

Yo contactaré contigo en-
-vía un mensaje con la palabra

Me lo puede repetir, esto...
Has oído bien
Sí, has oído bien.

DA, Pulse y espere

Bucles

2011-11-05T23:54:00.003+01:00

Ahora le damos vueltas a lo mismo pero no nos queda nada, no resta nada de provecho ni nada con lo que justificarnos, desenvolvernos, desenredarnos. Ahora que sabes que esto que nos pasa, que la ondulación de este agua de ti para mí es irracional, porfías no obstante con tu aritmética que anhela la llegada de una matemática eficaz, sin desajustes, ajena a fin de cuentas al resultado de nuestras circunstancias.
Pero, y porque el fuego se ha de apagar -más vale ardiendo que alguien escribió-, me mudo a la plaza del futuro imperfecto, al hogar del tiempo condicional y sin variantes, al piñón fijo, me presento altivo ante ramas destrozadas de árboles marchitos, ante ramos de rosas mal iluminadas, contaminadas por lo que no puede ser, me embalo en una espiral de copas y pintas de cerveza mojadas en angustia.
Ahora que quisiste firmar el contrato que para mí no tiene valor, el que no me sirve, enhebro el paciente hilo de los términos y las consecuencias, me extingo casi con pereza pintando un montón de canciones que solo me recuerdan a ti, a todo lo que no fuimos y a la vez me pongo de rodillas, sin inspiración ni sílabas ni agujas, separado de tu sonrisa que en verdad lastimaba, arrebatado preciosamente con las horas cómplices que echamos al cesto de la nada.
Ahora que es imposible escribir. Ahora que más que nunca te volvería a decir que ahora.

I wish I was a neutron bomb, for once I could go off
I wish I was a sacrifice, but somehow still lived on
I wish I was a sentimental ornament you hung on
The Christmas tree, I wish I was the star that went on top
I wish I was the evidence, I wish I was the grounds
For 50 million hands upraised and open toward the sky

I wish I was a sailor with someone who waited for me
I wish I was as fortunate, as fortunate as me
I wish I was a messenger and all the news was good
I wish I was the full moon shining off your Camaro's hood

I wish I was an alien at home behind the sun
I wish I was the souvenir you kept your house key on
I wish I was the pedal brake that you depended on
I wish I was the verb 'to trust' and never let you down

I wish I was a radio song, the one that you turned up
I wish...
I wish...

El silencio

2011-10-09T12:30:00.000+02:00

Resumiendo, que todo era por ti, todo es siempre por ti: I de inútil, B de no me acuerdo qué, igual fue la B que iba detrás de la I (de inútil) pero ahora ya sabes más que yo.

Extintor de infiernos

2011-08-21T22:59:00.003+02:00

¿Cuánto tiempo llevamos aquí?
No sé, he perdido la cuenta.

Al despertar
en este coche negro
que se parece sospechosamente a un
féretro, y al recordar mi vida en un
momento, todo me hace sospechar
que esto no va al aeropuerto.

Y al recordar cómo mi oscuro amor ciego
fue a invitar a casa a Pedro Sufrimiento,
cómo explicar que con lo que te quiero,
cómo pude no echar a patadas al tal Pedro.

Antes tu piel era de ángel del cielo
y te dije ayer que es suave como la de un
huevo... No tiene que ver con lo que te
quiero: donde ponía "ángel"
ahora lo llamo "huevo",
la capital de California ahora se llama
"Los Huevos" y "el Huevo Exterminador"
también es parte del juego.

Tenías razón: cómo se pasa el tiempo,
que no volverá todo lo que no hemos hecho.

Y es la verdad, cómo se escapa el tiempo,
que anteayer era un niño y hoy ya casi un viejo.
Pero ¡mirad como me agarro a mi cuerpo!
Nunca sentí la vida como ahora que la pierdo.

Y este ataúd no tiene maletero,
no es muy normal para viajar tan lejos...
No me traigáis ni flores ni recuerdos,
ni me pongais monedas, no, sobre mis
ojos muertos, que si he de pagar por todo
lo que he hecho, traedme por favor un
extintor de infiernos. Que si he de pagar
por todo lo que te quiero, traedme sin
tardar un extintor de infiernos.

Pero ¡esperad! Que ahora que me acuerdo,
me quedan unas cosas que hacer
y aún partir no puedo.

Pero ¡esperad! Que ahora que lo pienso,
me quedan tantas cosas que hacer,
cómo se escapa el tiempo.

Fernando Alfaro, La vida es extraña y rara

AX blanco #2

2011-01-08T22:32:00.004+01:00

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
José Agustín Goytisolo

Si no puedo volver atrás, entonces iré hacia delante.

Sexto: no fue la vía, sino la estela de lo que se quedó detrás la parte que hay transformar en visible.
Séptimo: aunque nadie lo merezca, el ejercicio de la despedida entrará asimismo en el marco: así tal como un boceto, una broma que pueda demacrar el conjunto: succionar lo más agrio, menguar el peso del dramatismo en cada viraje.
Octavo: golpear el teléfono contra la acera mojada pisoteando al compás los cachos que opongan resistencia; hacer caso omiso a los goterones que revientan sobre la nuca en la inclinación profesional, porque más cerca se abarca y se engrandece el radio de acción, se remata el trabajo y se ingresa el sueldo satisfactoriamente: sintiendo que uno se ha comportado de la manera más honesta que le ha sido posible.
Noveno: desconoces cuánto duele hasta lo infinito: malas artes de disimulo cuajan por encajar el desorden, salvar la cosa que entre plantas y árboles se dice con palabra inteligente, que se deja sacudir brusca y luego partirá, como un ridículo o un motor destartalado.
Décimo: caen las estrellas al ritmo de la lluvia; las olas que superan un resplandor de luz última, involuntaria, viendo a nadie con algún interés, se desintegran: no vuelvo atrás, voy hacia delante: pero si es que cualquiera puede comprender lo que eso quiere decir.

Nunca estuve aquí

2010-11-02T19:24:00.001+01:00

Cuando era un niño, ya no estaba aquí.
La oscuridad del cuarto era el abismo.
Noche tras noche el terror. Y gritaba.
Y mi padre acudía, fatigado.
Me abocaba al lavabo:
con una mano me mojaba el rostro,
y con violencia la otra me apretaba
contra la dura y fría porcelana.
Un día no seguí gritando en la tiniebla.
Hubo otras pesadillas, pero yo ya no estaba.
Las cosas sucedían alejadas,
a otra persona que hoy
piensa en todo esto viendo que las hojas
-pero las hojas de otro otoño- caen
en la ciudad que cruzo, solitario
y sin fijarme en nada, sin comercios,
sin nadie por las calles, lo mismo que si a todos
les sucediera lo que a mí,
que el odio me hizo desaparecer.

Joan Margarit, Estació de França

The Wrestler (2)

2010-10-27T23:26:00.013+02:00

[…]; los que no consideran a la sociedad como un círculo erizado de espadas; los que no ven en las cosas más simples -una piedra, un boleto de ómnibus, una mancha del pantalón- el signo de la adversidad, ésos no sé cómo pueden vivir, pero son, sin duda, los triunfadores.

Releo los diarios recogidos bajo el título La tentación del fracaso del escritor peruano Julio Ramón Ribeyro. En lo legado por este magnífico autor consigno apabullado el nudo de filiación, el carenado insuperable ante la rasca de los malos vientos, el éxito de la verdad y el talento frente a lo inflado y necio, lo falaz y lo vacío.
Presiono simultáneamente el play y sólo soy capaz de seleccionar una canción (por azar, sin motivo aparente) que casa perfectamente con la lectura de este libro.

El duelo

2010-10-22T21:28:00.003+02:00

Sospecho que ni en sueños el ritmo de estos minutos les haría vaticinar que, sentados el uno frente al otro en sendos bancos a la entrada de la autopista en un mediodía de octubre, tendrían que atenerse a los hechos y a las consecuencias. Y todo porque escupían en la acera sus miradas taimadas retándose, y enjuiciaban la luz del otoño, la que convertía el sol en rocío, y repulsaban la belleza de una estampa que deglutía a rumanos ávidos por enjuagar los parabrisas de los coches mientras ellos desarrollaban su mañana absurda y revuelta y la hierba se asfixiaba debajo de sus pies, al mismo tiempo que los insectos, esas salpicaduras de barro, tañían pasivamente los ángulos que tales imbéciles no se merecían. Las llantas de los coches, pizpiretas, revivían en aquel momento breves y expuestas ante el cruce de miradas muy entrado el día y ellos, los idiotas, se simplificaban en vistazos aéreos tanto más complacidos como inservibles llegaban las morosas cuentas que rendir.
Abiertos a la correspondencia de un qué más da que sea lunes, que sea viernes, que sea sábado, con su idiosincrasia proseguían lastimando la mañana, con un desafío, con un insulto retrospectivo. Propinaban golpes a la vida igual que a la ropa mojada, vituperaban el bastidor otoñal con un periódico entornado y la vista siempre avizor al abordaje, ventilaban como un brasero rancio y con el mismo labraran sus esperanzas extinguidas.
Obsceno, en su cualidad de camorrista, uno de los sujetos da sombra a un libro de Pérez Reverte que apoya a su derecha encima del banco; el otro, para no ser menos, le planta el ejemplar de La Razón en sus narices; claro que a los metros de distancia suficientes para que la bronca no se haga verbo. Pronto el cruce de miradas dudoso, pues el espécimen más cercano lleva unas gafas Ray-Ban de sol muy negras y el opuesto se alborota a causa de la impertinencia desvergonzada. Un desánimo justo, desconcertado, de la puta que lo parió, enfrasca a los dos tipos en un combate magnánimo, una fanfarronada que en otra época -le hubiera dicho seguro el del libro- se zanjaría a punta de espada, mas los lubrificados contendientes no parecen estar por la labor.
Y es aquí cuando entra la luminosidad activa, la encía de la oración de otoño y la templada barca en la ensenada; es el instante odiado, el de la deserción y la delación, con los dos ejemplares sin combate, inclinando la cabeza, los rayos ungiendo las pétalos de las flores, narrando batallitas para sus adentros, el murmullo penoso. Es cuando ante tamaño fotograma confuso un individuo al margen, que surge debajo de una piedra y ajeno al populismo, les encaja un par de disparos, para cada uno el suyo, por gilipollas.

Escarmiento

2010-10-21T17:36:00.007+02:00

Maldigo con toda mi alma el día que concreté regresar aquí para quedarme. Desde luego que nos gustaba el campo, la piedra, el bosque, el río o la montaña. Nos encantaban los cielos nítidos y azules que, intachables, hacían jugar al agua con un margen de papel satinado y ondulante. Nos circundaba una atmósfera próspera, hermana del refinamiento, de según qué placer mundano. Pasear cuando aquejaba con puntualidad la luz del día, pataleando sobre el suelo, en una indecisión mixta de algodón y gomaespuma. Nataciones en la polifonía de las corrientes sibilinas, en el jardín de reflexiones que se postergaban sin vuelta atrás. Promovíamos, contra la trama de arbustos y cimas, excursiones ascendentes y transversales. Nos topábamos con animales y humanos, también los perros se maravillaban y se descubrían ante tanta hermosura y deleite. El suplemento estirado de las praderas perpetuas suministraba cierto empaque a la pluralidad del conjunto. De puertas adentro, la casa replegaba un misterio en el rellano, y los tabiques como de lija se contraían secretamente en el armazón de sus estancias. En la chimenea el fuego lamía los troncos; la madera seca y frágil proyectaba hacia el lienzo formas y materias que iban y venían, abanicándose. Sobre la mesa jamás se echaban en falta manjares extraordinarios, con su correspondiente acompañamiento graduable, líquido y a menudo amargo. Igual que tubos de ensayo pasaban las estaciones anodinamente, pulidas con siluetas indefensas.

Bien es sabido que las cosas no son idílicas ni extemporáneas, que el blanco, que el negro, que el gris, etc. Es aceptable conocer que las jornadas monótonas son proclives a poner a prueba la opulencia de cualquier carácter, la estabilidad de lo contingente. Nos cruzamos en el bosque, hacha en mano yo, durante una tarde herrumbrada. Detuve al perro tan bien como me fue posible porque éste, enfurecido, se iba derecho a por los suyos. Ni siquiera tardé un segundo en reconocerle. No sé lo que hace aquí, por qué está de vuelta ni qué fábulas andará contado. Me tengo estudiado cada uno de sus trapicheos, el currículo que ostenta, el proyecto turbio de las tierras y el pleito antiguo entre nuestras familias. Le di sin embargo las buenas tardes como si me conjurara. Aunque el tipo se hizo el loco, no me resistí y le invité a recordar. Sin escrúpulos, este hombre pretendía seguir ignorando quién le estaba hablando, quién era yo. Le recité los versos de La canción del leñador que cortaba cabezas, el mito transmitido entre los antepasados del lugar. Un hombre con un hacha, una cabeza que se despegaba burdamente de un cuerpo, unos pecados que se anclaban sin tiempo para la contrición.

Supongo que tenía que ocurrir, vaya, habían sido muchos los meses allí vividos. El pasado, su fantasma, esclarecía sobrio uno por uno los rincones. Escuchando los versos de la canción del leñador, declamados al compás de un balanceo de hacha, observé de pronto hacia qué destino se aproximaba mi futuro.

Al tipo le gusta mucho encender la chimenea. Voy caminando por el bosque, siento mi respiración sorda y puntiaguda. Talar árboles, apilar leña es mi trabajo. La chimenea de ese hombre no está del todo afianzada.

Aticé esa noche el fuego opaco y erizado. Después me dirigí a la cocina para preparar la cena a mi familia.

The Wrestler

2010-10-18T22:30:00.006+02:00

Menos mal que aún quedan tipos con finales abiertos, fuera del almizcle cutre obvio falso previsible de final feliz.

Choque frontal

2010-10-15T12:25:00.005+02:00

Desfilamos en paralelo o perpendicular a través de la avenida: mañanas y mañanas, quizás alguna tarde que la improvisación haya transferido herméticamente. Ilustramos la ponderación de unos tiempos que por los que apenas han fluido guerras ni revoluciones, alzamientos, holocaustos, saqueos, atracos a mano armada, incendios, robos, crímenes, secuestros, traiciones, chantajes, quiebras, atropellos, intoxicaciones, epidemias, hambrunas, agresiones terroristas, seísmos, plagas, sobornos, derrumbes, campos anegados, ejecuciones, cortocircuitos, estallidos, peleas a puñetazo limpio y con arma blanca o de fuego, estraperlo, ferrocarriles de trocha angosta, accidentes de circulación, tajos hacia lo finito vislumbrados de madrugada por esta ventana. Colisionamos por azar en terreno no acotado, en un punto imprevisto, neutro, entre Postigo Alto y Postigo Bajo, en el borde razonable de sostenerte así por las caderas.

Homenaje sincero a la retahíla de tópicos

2010-10-14T22:49:00.003+02:00

Pues era verdad, más vale caer en gracia que...

Los pajaritos

2010-10-13T12:35:00.002+02:00

Había mostrado siempre aborrecimiento por ciertas aves, esos chillidos que emitían dando el tiro de salida de mañanas horribles en que debía regresar arrastrando su borrachera por la ciudad. Indicaba la llamada de los pajaritos que el día despuntaba en ese momento, y que, de nuevo, no habría nada que hacer.
Un domingo, engrasando la escopeta de su padre en el cuarto de las armas, pacta en secreto que pondrá en jaque el trino dulce que tanto embelesa a los sacerdotes. Deja aparte los chismes que describen a gatos prendidos entre garras, desapariciones de indigentes y después, como es objetivo, la extinción de la sociedad felina que originariamente poblaba el solar del antiguo colegio. Con método, con pausa, sin vacilar, carga la escopeta y se apropia de munición para encarar la contienda. No puede retardar demasiado el instante, pronto caerá la noche. Debe salir con el margen suficiente que le avale luego un regreso preciso y que nada parezca extraño.
Como un vapor insalubre, ya en el exterior, un calor ácido remonta por sus mejillas y las barniza lóbregamente. Encauza sus pasos hacia los matorrales, punto de acceso del que se valían los mendigos y demás seres que habían incurrido en el sacrilegio de introducirse en la franja ocupada por los pájaros. Cuando se adentra, nubes pasajeras tiznan con grosería aún más la noche. Empieza a notarse el frío otoñal, pero sin embargo avanza confiado con la escopeta al hombro y las extremidades en guardia.
Pisa la hojarasca marchita, varias flores mustias a las cuales no les ha sido entregada la bendición de la luz, hostiga callejones ilusorios y muros en ruinas. Sin murmullos, sin envases, con cautela. Poco a poco va atestiguando que el sudor toma su espalda y, poco después cómo, en el confuso ulular de la brisa entre las ramas, una perforación y el condimento sanguíneo abarcan las sienes y la garganta, y la opresión ha sobrepasado el pecho y todo el flanco izquierdo. Un nudo de alas se bate acorde al destello sinuoso del acero que brilla. Un balazo solitario se incrusta en el compás nocturno de un pico que maneja con soltura una entidad cartilaginosa. Una forma que, señalaron, se parecía demasiado a una oreja humana.

Ibuprofeno

2010-10-09T20:42:00.009+02:00

Es sencillo dispersar los días como intrusos que ven pasar el tren delante de su choza

A veces sentado en una terraza y en silencio, la charla tangencial de los otros dos porque no hay nada que escuchar, menos que decir, cosas que siquiera entretengan. Tal vez sí echar un vistazo a la gente que transita, mirar al perro que te clava los ojos porque está aterrorizado. La bebida que meridianamente no sienta bien, tampoco la sobriedad; es complejo discernir en cuál de las vertientes está uno peor, si sereno, si ebrio, si comatoso por la resaca.
Entonces Julie en la penumbra levanta la voz y propaga una risotada en el momento en que nos dirige unas palabras:
-Éste parece más joven, porque vosotros dos…
Y éste se pregunta si parece más joven comparado con su padre y con el otro tipo, el hombre que cada día sube al albergue municipal para acariciar y abrazar a los perros, uno por uno, extrayéndolos y restituyéndolos después en sus jaulas.
Éste le da una respuesta a Julie ambicionando sacársela de encima, desprenderse de su borrachera en la previa de despedida de solteras que protagoniza junto a dos amigas que van de la mano de dos tipos, una creo que es la futura novia, y Julie nos dice a guisa de retirada que siempre tiene que haber algún palurdo suelto.
Manosea éste la corbata y pide un taxi, hasta aquí hemos llegado, pienso tras el firme apretón de manos con el hombre que acaricia y abraza a todos los perros y de dos o tres palmaditas en el hombro del susodicho. Escalamos hacia el hotel, el puerto se queda atrás, me despojo del traje, sueño en la duermevela que me he muerto.
Bostezando a la mañana siguiente observo la estatua infinita de los caballos en la rotonda -Joder, como se nos caiga medio caballo encima vamos listos- mientras mi padre, sin hacer aprecio, conduce a Valença, ciudad donde, después del paseo de rigor por la Fortaleza, compramos aguardiente él, café yo y tomamos el camino de vuelta antes de que ser alcanzados por el viento.

Huelga general

2010-10-07T17:03:00.005+02:00

Desahuciada toda fe en la burguesía emprendo pragmáticamente ruta hacia la sede central de la CEOE un 29 de septiembre del año en curso con el sano propósito de reclamarle a su presidente por lo que se denomina las malas mi parte del botín sufriendo en la rodilla izquierda el impacto de una detonación de arma de fuego cuyo artífice de mohín parco resulta ser un infiltrado en la policía nacional de los piquetes informativos sección sindicatos convocantes oficiales con lo que eso jode

Van a hacer un aeropuerto donde habíamos quedado
vamos a tener que irnos a otro lado.
Van a hacerme presidente de los estados del ánimo
vamos a manipular los resultados.
Van a hacer una película con banqueros y abogados
esto sólo puede ser el decorado.
Voy a hacer que te arrepientas de lo que dijiste el sábado
y voy a reivindicar los atentados.
Y cuando esto pase, Cristo nos ampare,
no van a quedar ni ratas por las calles.
Y cuando esto pase y sea insoportable
no te olvides quien lo dijo antes que nadie.
Van a tener consecuencias las palizas que me has dado
mucho antes de lo que tienes pensado.
Voy a comprarme tus discos para ver si son tan malos
como dicen los estudios de mercado.
Y cuando esto pase búscate aliados
porque no va a quedar nadie de tu lado.
Y cuando esto pase anda con cuidado
y no te olvides de quien te lo está contando.
Van a pagarte lo mismo por el doble de trabajo
si no haces algo para remediarlo.
Van a sacarte los dientes y van a televisarlo
simplemente por las cosas que has pensado.
Y cuando esto pase puede que te salves
si reaccionas antes de que sea tarde.
Cuando esto pase haz algo importante
y no te olvides de nosotros
que estaremos en el fondo
no te olvides que te lo dijimos antes.

Walk away

2010-10-06T20:55:00.004+02:00

Echo de menos las giras y lo que no puede ser

I swapped my innocence for pride
Crushed the end within my stride
Said I'm strong now I know that I'm a leaver
I love the sound of you walking away
Mascara bleeds a blackened tear
And I am cold
Yes, I'm cold
But not as cold as you are
I love the sound of you walking away
Why don't you walk away?
Why don't you walk away?
No buildings will fall down
Why don't you walk away?
No quake will split the ground
Why don't you walk away?
The sun won't swallow the sky
Why don't you walk away?
Statues will not cry
Why don't you walk away?
I cannot turn to see those eyes
As apologies may rise
I must be strong and stay an unbeliever
And love the sound of you walking away
Mascara bleeds into my eye
I'm not cold
I am old
At least
As old as you are
As you walk away?
As you walk away
My headstone crumbles down
As you walk away
The Hollywood wind's a howl
As you walk away
The Kremlin's falling
As you walk away
Radio Four is STATIC
As you walk away
The stab of stiletto
On a silent night
Stalin Smiles
Hitler laughs
Churchill claps
Mao Tse Tung
on the back

Novia a la fuga

2010-09-27T17:40:00.009+02:00

Necesitaba ir al baño con urgencia en cuanto entré. A mi lado, gastando energías superfluamente, bramaba Juan Carlos, atizándole de puñetazos al mostrador:
-¡Es el peor check in que he visto en mi vida!
Me fui a buscar los servicios.
Pero al alcanzarlos no se me permitió cerrar la puerta del váter, dos semijipiguays querían hacerme una advertencia que rayaba en la coacción:
-Le has jodido la vida, ¿te crees que te vas a ir así, de rositas?
-Qué me estáis contando…
-Así no funcionan las cosas, vete preparándote un buen guión para cuando salgas de aquí.
-Vale tíos, me haré un croquis en la puerta del baño. Siempre y cuando me la dejéis cerrar, ¿eh? Si no, me va a ser imposible encontrar una solución a esto.
Amablemente recularon y yo retiré con cuidado el chaqué.
A la salida me cortó el camino un tipo con cara de idiota. Movimiento a la izquierda, él a la derecha; movimiento a la derecha, él a la izquierda. Sin tiempo para revolverme esgrimió un cuchillo de cocina. Me evaporé sabe dios cómo yendo a parar frente a unos fogones, donde el idiota ya me esperaba. En fin, a forcejear, pensé, y ligero como una pluma le arrebaté el cuchillo de las manos con la torpeza de no percatarme de que se había guardado el tontaina dos ejemplares más, uno creo que jamonero, por lo estilizado de sus formas.
La siguiente toma de la persecución se ejecutó en el hall, decantándose la batalla de mi parte de una manera bastante pueril ya que, sin darle tiempo a que se rearmase, le saqué los otros cuchillos del bolsito de su chaqueta. Para mi sorpresa cayeron sobre la alfombra tres recipientes atiborrados de cachivaches minúsculos acompañando mi gesto defensivo. El tipo quiso reaccionar para recuperarlos aunque yo -adrenalina a tope- me hice con los frascos una vez hube descargado la patada que alejó los cuchillos.
-¿Qué es toda esta mierda, tontín? -pregunté.
El idiota gruñía pero se quedó paralizado. Vacié con siniestra ostentación tenebrosa, ensañándome, poco a poco los botes. En el suelo se arremolinaron piezas, tuercas, rodamientos, estupideces. Los llantos del tipo se parecían a los de un día de matanza cuando se oyó el eco de unas campanas. Juan Carlos dijo algo a mi espalda, como que ya llegaba yo tarde.

Mi diario en Vigo

2010-09-27T12:19:00.009+02:00

La espalda se humedece
Camino algo encorvado
Buscándote
Para encontrar
A ese capullete
Alto y calvo
Acompañándote
A no se sabe dónde.

Aparqué en el centro de Vigo. Me registré en el hotel. La busqué como un tonto.
Días de lluvia en la ciudad para volver con el temita de las corbatas. El paisaje que, lejos de esclarecerse, se nublaba y se convertía en un parabrisas anegado. Días extendidos y abocados a la melancolía, al dolor pegajoso y humillante, a la incomprensión a lo largo y ancho de esa palabra, a la desazón y al desasosiego; días insulsos, inútiles, cabrones.
Caminé como una montaña rusa, perdedor que encaja mal las derrotas, procurando que todo el hostil combinado no me afectara lo más mínimo. Aplazando la realidad de una u otra forma tratando de engañarme (tratando de hablar sin concretar, de jugar al despiste, de replegar, defenderme mientras no quede otra salida; y a veces atacar, como el reverso de la misma moneda).
Anduve con la sensación de llevar conmigo un lastre tan pesado que me obligaba a imprimir cada vez huellas más profundas e imposibles de borrar.
Si me apoyo en los tópicos al uso, este camino cuajado de tinieblas fue mostrando la indeleble oscuridad conforme saltaban las horas y acudían simultáneamente las más preclaras certezas, de modo que la línea del camino se estrechaba tanto que me cerraba el paso por completo.
Dejé correr el tiempo igual que un hermoso vegetal. Sin ambiciones, sin ideas. Al doblar la esquina, precisión y aplomo ajenos me eliminaron del juego. Sentimientos a la desesperada, deseos de huir, pero no se puede huir de uno mismo.
Decidí que no escribiría más.
Contemplada la fuerza del viento sobre los objetos de la calle (árboles que se aferran a sus precarias raíces, los coches, tan arrogantes, casi sin inmutarse, las plantas dispuestas a despegar y el leve temblor de las farolas) me asenté sobre la cama, recostado, como quien hace acto de desaparición.

Stronzo di merda

2010-09-25T20:50:00.002+02:00

Ahora, a cualquier lugar

Un faro al amanecer

2010-09-16T21:13:00.011+02:00

Como en el tren que le llevaba a Majadahonda hace cinco años, Marín se sentaba relativamente en el mismo lugar, con predilección por ir cara marcha, aunque eso no era lo más determinante. Eran tiempos nuevos, la modernidad del aprendizaje en una edad en la que se supone que poco de novedoso puede uno ya aprender.
Yo había caído en la cuenta de este detalle cuando acabé por despreciar el género de la crónica y cuando, con cierta inconsciencia, me alejaba cada vez más y mucho más de parecerme en lo que escribía a un cronista. Me resultaba imposible poner en práctica la labor narrativa del solar del costumbrismo, me convencía cualquier intento que realizaba en pos de la monotonía y simplicidad de tal ardid. Y eso añadiendo que uno no se había prodigado jamás en la pureza del relato exhaustivo de semejantes naderías. Mi inclinación por el misterio llevado al extremo, la ambigüedad y mezcla de tiempos, personas y a veces esferas interactuando pero sin conexión marcaban las llaves de mis esquemas y de mis notas mentales. Además, prefería aburrirme en el fingimiento con apenas un simbolismo planteado sin calado alguno pero con ínfulas profundas, polisémicas.
Por eso Marín lee a Cortázar en el asiento del tren mientras la hora de entrar al trabajo se aproxima, y soslaya los ojos contra la chica y el cristal a ratos. Por algún deliberado motivo Marín finge leer a Cortázar y su verdad es la de soñarse dentro de cuentos por los que hubiera dado más de media vida si le hubiera sido concedido el don de escribirlos y, a fin de cuentas, de vivirlos. Entonces, en un alarde de sinceridad, Marín palpa las conversaciones de los otros buscando como a menudo más preguntas, porque de esto va la nada que figuró en mi declaración de principios, ahí remarcado el concepto por el cobre del preámbulo.
Así que en el relato de la isla avistada desde el vuelo de un avión, en la del metro de París, igual que en cualquiera de las del subte en Buenos Aires, Marín regresa al trasunto de la concupiscencia. Marín tiene por consiguiente que sucumbir a los encantos de la desconocida y de lo extraordinario que a uno puede por casualidad, y tal vez sin ella, ocurrirle, y enamorarse con los pequeños detalles que pretende ver en la chica, igual que siempre.
Marín concede al principio un día una falda y el pelo moreno, y cómo se aleja ella cambiando de vagón. Dócilmente, se pliegan como un acordeón los hábitos, y en el traje de arlequín del personaje los cuadraditos abandonan su cariz antagónico. Luego está la tímida aproximación y el libro de Cortázar abierto, el momento en que los tonos neutros, deslizantes, violáceos del amanecer que ella conoce y Marín barrunta, pespuntan majestuosamente el viaje. Colocarse en las orejas unos auriculares, los de la chica negros, los de Marín blancos, perfeccionan la simbiosis arlequinesca.
Como en el tren que le llevaba a Majadahonda -escribí-, Marín se esforzaba en busca de la visión de un faro. En el tiempo en que RENFE Cercanías Madrid lo transportaba, el héroe fijaba la capacidad de respuesta de sus ojos nocturnos en algún objetivo que se pareciera mucho al de este cuento. En el presente, Marín encoge el deseo de ver un faro sobre los raíles que lo alejan de la consecución mientras amanece, y también añora el hecho de estar presente encima de las tablas de su imaginario. Marín ha cosido los penachos de lo contemplado y lo que está por venir, con la propiedad que ella aparenta y ni siquiera separándolos metros ni con lo frío de los asientos reflectantes, se ha dado por vencido. 'Elígeme' de Nixon tronando a través del cable le tranquiliza, seguro que también la música de los Smashing Pumpkins que pincha en otra de las paradas y con el tiempo y el faro en contra hacen las mismas acto de aparición.
Ella dejaba pasar los días por algún que otro vagón distante y luego asomaba en el mismo ámbito que compartía con Marín representando quedarse dormida pero usando el cristal oscuro como un espejo que autorizaran las luces del tren y mirando terca hacia el sitio de Marín, y su libro de Cortázar, su .mp3 con canciones hermosas como la del clonazepán que canta Richi lejos de Uruguay. Mas, pasada la confianza de lo desconocido, ungiéndose y colocándose en la cabeza una lazada de color malva ella se ofrecía prematuramente, antes que el faro que Marín muere por ver alguna que otra alborada y renace entre los andenes y los sucesos.
Marín ausculta una madrugada su compendio musical viendo caerse a un tío borracho en un banco de la parada, y las piernas que no han descendido erraban el punto exacto del cara a cara. La sombra que la megafonía impulsaba a desalojar de las vías coincide con la oquedad de Marín saliendo en dirección al trabajo con aquel tren. Las carreras, las prisas, los empujones, las crisis nerviosas..., ya todo estaba ausente, ya todo estaba de más. A Marín le era imposible evitar contemplarla a intervalos, pues bien largos o casi eternos se volvían aquellos viajes, y en ellos cabía lugar para todo, los ojos siempre atentos porque un faro se erige al amanecer.

Calimocho en la terraza

2010-09-14T21:40:00.012+02:00

Azafatas sobrecargadas chillonamente traían después las corbatas. Un manojo de corbatas, la mayoría de ellas son muy flacas y modernas. Al punto, y sin que fuera algo que me concerniera, arremetí con insolencia en dirección a las mesas más separadas. Quería escapar de lo indecoroso de la puesta en escena, primero en servicio y al rato la benevolencia de las veladas más mortíferas.
De aquí para allá llevaba emplatados los menús. Hasta ese intervalo estaba acompañado con el asco verdadero de lo que no se tiene ganas de hacer. Pero asombradamente, en minutos, respiraba complacido y negligente con las copas vueltas y la deslucida servilleta que, igual que una manta, recusaba la sangría del alejamiento de las motivaciones.
Merecería que montara en cólera contra mí alguien por tan vil conducta. No obstante se baña ahora en la audacia esto tan suntuoso y se columpia, y un hastío se abrochaba y desabrochaba al persistente cansancio, desde cuándo es real tanta tosquedad.
Conduje como una fuerza motriz, quince años de carné y una exigua práctica. Mi prima pequeña me daba consejos al lado. Mejor me explicaba el misterio de ponerme de pie cada mañana y enseguida en marcha para desarrollar cualquier estúpida faena. Preferiría que no me revelara que la R es para dar marcha atrás, porque eso no es posible.
Mc Ocean fue un tipo inteligente pero que interrumpió sus impulsos brillantes por nimias e irreparables cuestiones. Tiró demasiado del hilo cuanto más lluviosas eran las tardes. Largó a dentelladas la lengua, como un garabato.
Fincitisbercio es un muchacho con gesto oblongo. Fincitisbercio de rasgos alargados, sonrisa que se propone longeva y audaz. Emana caritativamente un empleo del tiempo envidiable, su reputación se cotiza por encima del nivel del mar. Se jugó todo en la encrucijada del botón y del color que salió del otro lado.
Me tocaba al final escoger la corbata pues ya no existían prórrogas y me estaba caducando la opción en la frialdad de una nevera. Así que así fue el vientre que vi: nudo que tendré que consultar en Internet, en el buscador google, sin embargo con la holgura de salvar mi cabezón y apretarse estable en mi cuello. A joderse, no tenían más que tres o cuatro corbatas enlazadas y una de ellas es la mía. Bebo hasta perder la noción del tiempo, claro está, del espacio también en el momento en que el powerpoint es una pértiga de lo más reputable.
Análisis de producción, y alguien estaba otra vez de menos. Sujeto los libros de una biblioteca tal vez imposible de consumar, esa suerte de desfachatez que a nadie le interesa, lo mismo que a mí este bodrio inconsumible.
Las llaves del coche siguen en mi bolsillo, infernalmente las noto al pasar la mano. Descoyunto el silencio, destruyo los elementos con avaricia. Bebo al extremo de matarme bebiendo, el alcohol es una pedrada arterial porque yo no soy inteligente como Mc Ocean. Me vuelvo a cuestionar aplicadamente acerca de las legendarias motivaciones. El médico sigue dando lecciones extintas. Las chicas acaban con el asunto de las corbatas con dispar fortuna. Me aburro hasta el infinito, por favor, algo de parranda, de aguaceros de alegría.
Prima, nos vamos. Prima, esta noche el coche lo llevo yo. Prima, no estoy tan borracho, no es la muerte que cada vez que me duermo viene a hurgarme. Prima, eres una cirujana excelente, pero del coco no sabes ni esto. Cancela algunos tabúes, si alguna cosa es inevitable, ésta llegará. Prima, se pasaron cinco pueblos, no me valoran un huevo.
Son copas, tan simple como las copas: por un sitio sirven para meter el líquido; en el sitio enfrentado, estilizadas, terminan en un soporte que incluso la mente subnormal de las mayor de las universalidades subnormales averiguaría que existe para sustentarlas encima de la mesa, sujetarlas alzadas si les corresponde a las mismas las yemas de un tipo ansioso.
Lo sé, entonces tiro a la derecha, en obsesionada dirección. No me tuerzo, es la realidad que se inclina y se arruina. Es que la realidad es turbia, de ahí que mi verdad nunca se evapore en los titulares. Soy el que nunca llegará a nada, el que está al acecho de colocar algún truco entre los desconocidos. Lo que jamás se leerá en las rotativas arqueadas.
Guié pim pam, toma lacasitos en alguna mañana que de pronto se resiste a la memoria, rezando nada, que es lo que siempre sobra, pidiendo un minuto lejano para echarse unas risas, corrompiendo, incólume, las cicatrices, la noche que era pesada, las estrellas que eran una tozudez insoportable, ¿por qué tanta luz?, la amistad de las farolas de D. Gabino de Lorenzo, sus fotografías, norte sur este y oeste que terminaron por echarse al fin a perder, el golpe del cráneo, en la sien, desde un banco de la estación de la FEVE, la desilusión tristemente exánime, la amable coyuntura, la vida que dicen que sigue por ahí aunque yo no me entero, el ardor en llamas restregando el fuego, que en cuanto el fuego sea profundo yo estaré sentado en la terraza mirando en dirección al interior y bebiendo calimocho.

Concesiones

2010-09-06T19:26:00.007+02:00

Con la verdad o con la mentira hay que llegar hasta el final. Siempre.

Lo sé, estás casada y todo eso pero, ¿no puedes tener ningún gesto hacia mí, aunque sólo sea por compasión?

Vuelven los problemas

2010-08-25T23:24:00.000+02:00

Hazañas bélicas

2010-08-19T16:26:00.000+02:00

Extática

2010-08-09T00:40:00.004+02:00

El sr. cuida del jardín, de las rosas, principalmente.

La mujer sale igual de un espejo con la barbilla apoyada en la palma de su mano derecha, con la prensa sobre la mesa redonda, el paquete de cigarrillos y el cenicero, el vaso de vino, los hombres y sombreros de copa en un segundo plano dándole la espalda, detrás de un bajo tabique, como irradiando a Chesterton.

En medio del camino se sienta el perro y, en perspectiva de fuga, un árbol se adentra en la mixtura mientras los colores se cierran sin definición.

Las cartas se demoran más de lo preciso, recorren la mitad del mundo presas de un río que, después de navegado, debe entregarse al sol, y no hay ciencia que las aplaque, sálvense las zozobras que con la pesca perfeccionaban catástrofes en los segundos y en las esperas, porque ahora las tornas giran.

El código fuente es la densidad, es la pecera emperifolladamente y palpitadamente de la superficie craneal, es producción paupérrima del millón de brumas de aquel espacio sin longitud ni tiempo, concentra un dudoso armazón.

Beben tragos de espumoso los borrachos agobiando el campo, adoran iconografías interminables, preciosas de escasez, se sospecha que tienen un parecido en pintura muy carismático.

El patíbulo ejecuta la corriente musical, se confunde entre las líneas de baldosa, éstas ondulan un manguito y una digresión.

Insólito y de historia con profecía, hubiera recorrido las plantaciones de arroz, algunos cultivos sobresaliendo de los balcones, agradecido sobremanera si un síntoma minúsculo propugnara la especie de caricatura que de veras feneciera como anuncio, y nada de sorpresas con epílogos de relatos que jamás habría entonces comenzado.

Un paraguas volteado

2010-08-03T23:51:00.003+02:00

Allí sin la saturación que debería constatarlo. Reglas de vacío medular, espigas inalteradas. Esa palabra que, callada, figuraría por demostrar la conformidad. El número de teléfono tan embustero. Discusiones y platos rotos a las 8:23 horas. Ponerse en pie súbitamente, con los dedos 091. Tintineo con la sabiduría devota del alrededor ya referido. Jarana nueve horas antes. Caminos de algodón. Tantos. Pisadas en la atmósfera. Apañárselas y no caer, no caer, cómo es posible. Dispersar el terror. Arriba y abajo. Atar, desatar. Enseñar los dientes. La envidia. La salud. Jugo de naranja. Quizá volver impersonalmente. En nubes de astracán. Crujiente el itinerario, parábolas de viento, pañuelos infalibles. Portazos como adivinanzas. Beber como la gente más exquisita, a su memoria. Sin vergüenza. Puente nasal y máculas. Trenzado, inteligencia y no caer.
De jadeo ocasional caer como si en realidad un corazón, un enamoramiento, pústulas de abrigo y sombrero y rodillas sobre las aceras, el plan junto a la alfombra, saliva impregnándola incluida, repugnancia de empalago y ahora no es menos cierto que serían unas vacaciones estupendas, en la bahía de Palma por ejemplo, cómo privarle de los pitidos y las lucecitas y las palmeras, de la cuenta atrás.
En efecto la ropa de cama al trasluz. Ya basta de poros y focos pilosos. Del esqueleto de mentira. Perfecciones atractivamente intachables. Pulsera de reloj, oro, baño. Azulejos pesados. Cajas de Pandora. Arameo. Fin de las sorpresas. Marcos fofos. Penumbras ajadas. La tremebunda estafa. El surtido de libros. Rocío sobre una menguada, esplendorosa hierba. Atril de justicieros. Prendas en el armario. Truco zafio. Risillas de comedia. Medievo. Imbécil, fantasma, sobra. Está el asunto declinado. Pero, oh sí, hubo charla. Huera. Impropia. Latrocinante. Desnuda. Perdida. Un anticipo de jaspe y de vida. De luna plana. De flor sin brote. De luna llena. De flor en cuarto menguante. De cosecha interrumpida. Y sí, lomas imprecisas, azuladas. Y tropezones predestinados. Colas de caballo. Cebos inmisericordes. Enigmatizados muros. Pértigas. Harapientos amigos colgantes. Entreverando con juicio lo que sucederá. No rendirse. Respirar.
De puentes que no se concretan aunque siempre se alzasen allí, y las suturas, impacto de un qué más da, de cierta balsa de aceite, del lago de no sé qué cuántos metros de profundidad, de las alboradas sin explicación, sobrantes los olvidos que ahora no son añoranza, circunstancia, organismos que, normativamente, se enrejan hasta que se avenga el próximo tonto.
El soponcio que para alguien no cesa. El tiempo que otorga la razón.

Take it easy, baby

2010-06-27T22:58:00.001+02:00

A solas

2010-06-20T21:22:00.000+02:00

Hiedra

2010-06-19T21:56:00.000+02:00

Like a rock

2010-06-14T22:36:00.000+02:00

Everybody’s leaving

2010-06-09T21:16:00.001+02:00

I'm proud of you

2010-06-07T22:05:00.000+02:00

Was going nowhere

2010-05-31T23:03:00.000+02:00

La destruction fut ma Béatrice (5)

2010-05-29T23:05:00.016+02:00

Pasaron los días y me limité a seguir la conversación del agregado apoyado al otro lado del mostrador.
Primero había bifurcado las pisadas encima del barro, hecho trompos antes de recoger el camión frigorífico, me hube convincentemente acordado de que no había dormido apenas ni veinte minutos.
Entre medias se lubricaron los minutos del café de madrugada, Área de Servicio, siniestros crucigramas y la traza de los pies saliendo del tiesto.
Sobrevinieron anfibios espantados en su primer año de agua, cajas verdes reemplazaron el carril de sus emociones.
Es probable que haya sido eso lo que te deslió con la suma de la actitud limítrofe y el resultado.
Abrir, cerrar, giro a izquierda a derecha, ¿en qué sentido?
Qué ocurre, estoy jodido, yo me lo estoy pasando genial, no querría haber venido aquí. Te marchaste.

Una noche aletargadísima, confinada a unas horas tan cortas que en la vida me habrían hecho temer que todo en el mundo era tan corto.
En centésimas me hallaba luego sobre el barro, en este intervalo seco, y rogaba por que no se subiera ya la gente, que se quedara alguien para sostenerme.
Chasqueó la lengua, nos fuimos al colmado, lo más parecido a un colmado, para que nos hicieran unos bocadillos.
Boroña, relámpagos de pipa de sidra, aviones en forma de flecha. Me abracé con el aparejo transitorio, siempre hay navajas y hacían falta allí, pues sí.
Gafas oscuras y dormir en la grada, enredos y gruñidos y al final no te apoyabas encima mío, a qué coño esperas, no tenemos toda la vida.
Entonces duerme.
Fronteras despiezadas, puertos inoperantes, retos y primaveras que prosperan con su lluvia, con su sol, desunión y pena, sobre todo con pena.
Pasé de la caja de los ratones, qué hay de divertido en esta mierda, a no ser que alguien meta un palo, y el palo se metió.
Y entonces.
Aparecí sin el colaborador freelance, a treinta kilómetros de casa, a horas lamentablemente intempestivas. Me puse con la contribución de sacar el equipaje, con el reciclar de basura que después no sabría que sería simple anécdota.
A tiro de piedra del barrio el coche se paró, con pistolas de carburante, joder, qué hay que buscar, vete recogiendo la mierda, si total.
Si total no me estorbaba acopiar el residuo que la naturaleza enfocaría a la vez que un soplo lejano del silencio; que si total piensas que con la declaración in extremis puedes eximirte de tu comportamiento cerril. Si no tienes la más puta idea de que rebasamos el Monte Naranco y de que alcanzamos el otro lado, bastante más heridos que al principio pero sin restañar volcanes ni sabernos mejores ni peores, toma nota, que antes de inyectarle adrenalina al motor, estábamos.

Creí morirme de pena
cuando no querías verme;
creí morirme de pena
y ahora bendigo mi suerte
de no tenerte a mi vera,
de no tenerte a mi vera.

Y atravesando los montes
salí de Málaga un día,
y atravesando los montes
oí una voz que decía:
"chiquillo no me conoces
tanto como me querías".

Tendrás que llorar por mí,
tiene que llegar el día
en el que llores por mí
lo mismo que yo estuve llorando
cuando te fuiste de aquí.

Every time

2010-05-26T22:39:00.003+02:00

Change your mind
We'll drink some other time
One night out
You won't miss out on much

I won't be heald responsible this time
It's not my fault if you don't change your mind

Change your mind
This problem's yours not mine
You always find
Someone to pin things on

Just don't make me responsible this time
It's not my fault if you don't change your mind

Martes de campo

2010-05-26T01:05:00.002+02:00

Intentando olvidarme cada día

2010-05-24T22:53:00.001+02:00

A design for life

2010-05-21T22:40:00.011+02:00

En Plaza Castilla me aguardaba la rutina ordinaria: línea 722 de autobús y vuelta a Sebastopol. Con ese trayecto carente de sentido en cualquiera de los días, arrancaba de forma simbólica mi viaje a Normandía.
Hice las últimas e imprescindibles compras para el día siguiente, que consistían en chanclas y frascos para el champú y el gel. En casa me preparé y preparé el equipaje con los Ramones sonando y tú siempre presente.
De noche en la cama traté de conciliar el sueño sin lograrlo tan intachablemente como hubiera deseado. Podía más la mente, ciertos pensamientos, una mirada grabada con fuerza, un deseo irreprimible que tendría que reprimir; también que madrugaría mucho para que el viaje comenzara sin contratiempos.

Escapé de lo irremediable. Busqué puntos referenciales en lo hondo y extraño. Alguna calle o avenida bien remarcada en las guías. Esto es, me volqué en la decepción. Sí, os engañé cuando dije que te piraras, que valías demasiado, y tú contestaste con reciprocidad y no negué, no reconocí que imitaba a mis favoritos. No te mentí sin embargo al pronunciar mi consejo, sino en la callada, ahí sí que mentía, escondía la verdad como un tahúr con su réplica en la manga, creyendo ingenuamente que el asunto de lo que se me supone colaría.
A continuación se plantó el litoral merecido. Sabes que relevaría a quien fuera si esto deviniera en precisión. Pero lo sepas o no, cargué con el préstamo bibliotecario del actualizado libro irlandés y tiré piedras sobre mi propio tejado. Hubiera sido más honesto el subirme al autobús que se aproximaba hacia Alicante. El cambio desertó como la tercera copa. Se terminaron las fiestas latin, la luz que dirime razones a través de los óculos de la persiana. Lo mismo que en la “Canción del científico triste”, es que algunos datos no coincidían.
Bandadas de pájaros que no comprendo cortan el vuelo frente al horizonte. Este autobús literalmente ni siquiera se parece al que tendría que ser. En un santiamén tiemblas pese a los pesares, al dictamen de la obligación, aquel acabar juntos, aunque el tipo distinguido sea el hijoputa. Prosigo con la brújula entusiasmada y el viento que la rosa separa del faro, en el recorte que el mar de Irlanda prueba en desarmarse como algodón. Sigo prometiéndome que quién sabe de qué obscena manera aprenderé a que el sabor del plato combinado se quede en mero arte, en borrascoso espectro del día que tendremos que hacer las maletas y no saber adónde ir.

No funciona nada

2010-05-20T22:33:00.002+02:00

Lo siento, no puedo evitarlo

2010-05-19T21:51:00.002+02:00

La destruction fut ma Béatrice (4)

2010-05-18T21:40:00.003+02:00

Después de lo cual caí en desgracia. No se me pasó por la cabeza que esto iba a llegar así. Superficies combadas, cielos de desierto, colinas remotas, atigrados ríos. Malestar. Clarividencia miserable pues no estaba muy desencaminado, no era obcecación o simple paranoia. Todo se ponía del revés, giraba y se deformaba increíblemente. Será que tú eres muy joven, tal vez que yo soy muy viejo. Nunca lo entenderás. Me lo había jugado todo a una carta. Yo, que no podía permitirme el lujo de ser falso. Volví a tomar la línea circular camino del aeropuerto. Me acosté de día, me desperté de día. How I wish you. Y estás, ahí estás. Qué es lo que haces aquí.

Qué flores tan raras

2010-05-12T21:13:00.004+02:00

Te reconocí
en el club de golf.
Veo madurar manzanas
y a ti.
Sonríes... burbujas,
yo llevo burbujas
pero en la vena.

Se arruinó mi familia,
nos echaron del club.
No pagaba las cuotas,
y me dejaste tú.

He saltado la verja,
me gustan tus quejas.
Sube la marea.

Aquí está la tumba de nuestro amor,
los vestuarios en el club de golf.

Aquí están los restos de nuestro amor,
una toalla mojada y una botella de ron.

Aquí está la tumba de nuestro amor,
los vestuarios en el club de golf.

Aquí están los restos de nuestro amor,
una toalla mojada y una botella de ron.

Estuviste en Italia.
me escribiste una vez.

Intenté contestarte,
y nunca contesté.

Sonríes... burbujas,
yo llevo burbujas
pero en la vena.

Es tu cumpleaños,
me consuela saber
que habrán llegado marchitas
las flores que envié.

No ríes... no lloras,
sólo hablas... a solas.
¡Qué flores tan raras!

pongo un circo

2010-05-10T21:20:00.001+02:00

Arrepentido de

2010-05-06T22:29:00.001+02:00

La destruction fut ma Béatrice (3)

2010-05-04T22:41:00.006+02:00

Esta vez viajé con La Defensa de Nabokov, otra vez por acojonar.
Tumbado por haber sido mi elemento sustentante el alcohol, trunqué sueños y descubrí un cielo con todo el lujo de colores que sólo el fracaso, en estos meses, podía desparramar en alegoría.
Perturbación cuando el coche frena en Parets del Vallès: eras tú, fuiste tú la que firmó la intrepidez de un muerto en vida que por fin hace en este momento una obra maestra del levitar contiguo.
Ahora somos porque sí la misma cosa.
Y ya entonces, en igualdad de condiciones, escuchas sumergida los últimos acordes de mi orquesta tocando hasta el final, mientras coloca el empeño la popa por no consumirse ni rendirse en el gélido aliento del mar que subyuga, mientras te sujeto la cara y te juro que puedes creer en mí, de un modo tétrico, hasta el término más íntimo de la mentira en la cual seguimos resultando ser partícipes.

Errores x 3

2010-05-02T21:33:00.000+02:00

Sintió que después del abismo había llegado la hora de registrarlo todo con pelos y señales. Una rara claridad le impelía a sentarse y darle al teclado como si algo, como si alguien, le fueran dictando el texto. Las frases se estiraban dócilmente, cambiando de la tercera a la segunda persona, inmiscuyéndose la primera a menudo. Exorbitantes adjetivos, recuerda siempre que menos es más.
Poco a poco, con una pizca de intuición, con una especie de fuerza inspiradora, se encontró con esa voz que le singularizara y le apartara de tics implementados. Aunque sea ya demasiado tarde, el sarcasmo que no se figuraba tropezar a estas alturas del partido, ha logrado lo que con cierto desdén había trabajado durante tanto tiempo.

Ahora ya es demasiado tarde.

Un tiovivo imparable corromperá los días que resten, el guión del desgarro y los errores antes de licuarse del mismo modo que hoy, domingo, regresa junto a mí la lluvia.

En mi lista de promesas a olvidar

2010-05-01T23:06:00.000+02:00

El resultado nos da igual

2010-04-30T23:13:00.004+02:00

Ha empezado a llover aquí en Vienna de una forma bastante tonta. Se ha corrido el rumor, la ola de los pronósticos se ha desatado. Anuncia el tsunami, aún con minúsculas, porque nadie ha tenido el arrojo de ponerle un nombre. (Catarsis me parece que se descartó hace ya algún tiempo). Espejos que son espadas, mensajes que son machetes, todo aturde por volverse de repente tan en contra.
Si bien algunos dormirán sobre el prado, otros lo harán bajo el mismo.
Por evitar causar daños eludibles se han visto involucrados en la página de Sucesos de La Nueva España.
Esos que jugaron con la posibilidad de ser héroes, borronean en el diccionario una nueva acepción de villano.

Me quiero defender

2010-04-28T23:23:00.000+02:00

Kamikaze

2010-04-25T00:22:00.007+02:00

No es un colmado de París. No es el puesto distinguido del que me oíste hablar a menudo. No es, ni casualmente, Nueva York.
Pero mientras se seca la muda en la pensión, la única muda que me fue posible rescatar, hago provisión con la fruta de la tienda de aquí abajo.

Justo lo que disciernes con ojo volátil desde mi ventana extática de esta pensión de barrio olvidado, vieja como aleaciones y eventualidades, es el reducto masivo y la redención impropia.
Aunque justo es que no merezca ya mi persona ni rastros o cicatrices, nada que pueda marcar esta escuálida cuerda que seguro debería hacer las veces de patíbulo, resisto como gato panza arriba, horriblemente.

Pese a que esto no sea tampoco Tokio, deberías tenderme una premisa para que entonces pretendiera mi confusión ajarse al redoble de la quimérica fortuna que resultó llegar de unos minutos entre bastidores y regalos y autoengaños.
Deberías, si no te parece mal, ser la gracia de oxígeno, ser tabla, devenir en salvación unas milésimas anticipadoras frente a la tormenta, porque esto se va, porque hay una nave que, seguidamente, se va.

Hazte camarera

2010-04-24T23:33:00.007+02:00

Quiso tal vez recoger el cadáver, me sujetó la cara y me dio dos besos confundidos con espinas.

Quién podría sospechar que pasados siete días, subiendo por el Postigo Bajo, un turismo propiciara el choque.
Dos miradas entre cristales: aquí, transparentes, miopes. Allí, ennegrecidas y escudadas contra el sol.

Ni idea sería la expresión a esgrimir en la trinchera que seccionaba los siete días, la mirada mayúscula, unidad cruzada en punto intermedio, el meteorito alcohólico que gestionó el movimiento de iris y pestañas entrecerradas.
Todo el tiempo que de una vez había servido para algo en aquel tiempo despilfarrado.

Siseo de flequillo, rostro trasquilado, camisa parda.
Agnosticismo como castillo de naipes. Piezas de dominó.
Luz costabravista entre los ojos, hazte por dios camarera, ponme la última en el Bola Ocho (por variar).

Con todo la distancia, una disculpa sobresaliente, el terror.
La payasada.

Ahora cómo será el camino que me conduzca directo a tu ciudad, siempre y cuando me dé permiso lo irrealizable, el bloqueo de frenos, la patria insolvente.
El apremio del sueño junto a los naufragios, los balances perjudiciales, el conducto de las cenizas, la inercia de la desesperanza.

Ya sólo me pregunto si vendrá el telegrama futuro de la visita, de la losa que entonces se tornará cenicienta e irreversible.

y no habrá servido de nada todo el esfuerzo

2010-04-21T08:23:00.003+02:00

Si por casualidad alguien oyera esto
y dentro de mil años existiera algún invento
que le permita desplazarse por el tiempo,
que venga a salvarnos mientras pueda hacerlo.

Pero mis palabras se las habrá llevado el viento
y no habrá servido de nada todo el esfuerzo.
O bien no queda nadie en el futuro para hacerlo
y Kang es el señor de todo el universo,
y tiene a la antorcha humana
en un bloque de cemento.
Ni siquiera La Alianza
ha podido detenerlo.
Y se acaba la película
y los malos van venciendo.
Y si alguien del futuro
casualmente oyera esto,
que venga a salvarnos,
que me salve a mí primero,
que me salve a mí primero.

No hay manera

2010-04-18T17:26:00.001+02:00

Arteixo

2010-04-15T23:05:00.007+02:00

No sé si, por ser lo más viable, barajo con entusiasmo la salida que me presentas.
Arteixo y sus polígonos industriales, el déficit, el hambre por paliar aquellas carencias elementales se postulan con maestría sobre el tapete mortecino. Además, tendría el tiro de piedra -unos 13 kilómetros- que apuntalara y activara lo que perece, a ojos vista, bajo el calco de la inercia y de la falta de imaginación.
Me acuerdo de la triste experiencia de 2003/04 y de que, indudablemente, el panorama no era el más apropiado para introducirlo ya en la batidora del veredicto.
Sin embargo está también la confesión acerca del hermano de tu amigo muerto, el distinguir entre todas las palabras que te afectaba sobre todo eso de haberte enterado, casi por casualidad, del suicidio del hermano de Miguel.
Yo, aunque de amplio histórico torpe, inserté el contrario de la lectura que era propio elaborar. Leí, como se dice, entre líneas:

A tientas los nubarrones y detrás del gris el gris de arrogarse, sacar para afuera los avisperos de dicciones estériles, coger el toro por los cuernos.

La pesadilla de vez en cuando que es el común denominador.
Alcanzo tal vez a sospechar.
Lo sé.
Pero no aseguro nada.

La Copa de Europa

2010-04-11T22:54:00.010+02:00

Entrevista desde arriba, apenas se hubo difuminado la cuenta atrás, la escena retrocede al punto de vista cenital, a un cuadro estilo tabla de planchar o tabla de surf antigua, también a los tubos y la concentración solemne regurgitando bajo los trajes verde oliva, las máquinas que son como escalones amplios, el instrumental, la sangre que no tarda en hacer acto de presencia.
Que no se hayan sentido los pitidos, el hilo insoportable que me ligaría a la vida, me produce, sorprendentemente, un estado de reafirmación horrenda, un tal vez, un pensamiento que dictaminaría que las raíces eran miserables y sólidas, que por ende el abatimiento de plomo me da esa razón necia y enloquecedora, el solar que osé combatir, aunque fuera imaginariamente, con el mayor de mis ímpetus.

El asunto se inicia cuando arreció el colapso, porque estaba cantado que el estilo adoptado, ajeno al azar, se inmiscuyó, igual que las agujas danzan con el propósito de que yo salga adelante, con la finalidad de extirpar el mal que ni de misericordia tiene algún remedio, formando bases densas que se estrechan las manos sin que a mí se me oferte manera alguna de participación en tal envite.
Las sirenas dieron vueltas por toda la ciudad concertando una comarca donde el tono anaranjado insuflara a la palabra muerte la corta distancia que en verdad se merece, y cayeron brazos como pesos vencidos, inanimados, y entonces recogieron los desechos los hombres de verde oliva, los pasillos y fluorescentes, el rencor que anidaba casi desde el siglo pasado, porque en qué manos terminaremos por caer.
Sin embargo no es de justicia asentar la desconfianza sobre el lomo de estos profesionales, y eso que a menudo hacen chistes y arrogancias que deberían guardarse y mejor callarse, y más aun en el instante en que se abren paso entre el cosmos de esta dependencia, infinitos dogmas lanzados a lo más oscuro de los agujeros negros, carencia de respuesta, de feedback, de aserción, musculaturas planas en vivo adiestramiento.

Al cabo de una hora o dos llegará la miel, vomitar, y si hubiera suerte la orina para desprender la pegajosa adormidera, pero mientras tanto veo pasar alguna que otra pista enlatada del deplorable espectáculo que fue mi vida, desde aquí, desde lo más alto y, aunque me hablaron de una luz previa al fundido en negro yo no presencié ni por asomo, al final del camino, ninguna clase de luz.

Ahora pienso que no merece la pena,
arriesgarme traerá más problemas.
Así que elijo
lo que tengo más cerca.
Por lo menos tendré la certeza
de que existo,
de que puedo decidir,
de que elijo por mí,
sólo por mí.

En vez de aceptar lo que viene de fuera
en lugar de contar lo que queda,
desde ahora hasta el día en que me muera
por lo menos cabrá la sorpresa.
Algo nuevo,
algo aún por descubrir,
algo dentro de mí,
dentro de mí.

Cuánto tiempo he perdido ahí afuera,
cuánto por descubrir en mi cabeza.
Es tan vasto
que da casi pereza.
Casi pienso que no tengo fuerzas
para hacerlo
y encontrar dentro de mí
algo nuevo

La destruction, Béatrice y Dublín (4)

2010-04-10T00:01:00.015+02:00

A pesar de la admiración estoy muy por encima, seguro que lo sabes, por eso agachas la cabeza y vives en tu escondrijo, no das la cara y no hablas de este shot de Jameson que degusto aquí en Irlanda.
Lo declaré de forma muy seria, por eso emergió el resplandecer de la curva del cabreo por ahí lejos, siempre es lejos alguna que otra vez y facción/reacción/fascinación, y no tener abuela y todo lo demás.
Porque no sientes por mí las más minucia de las estimas aunque yo ande cimentando, ferralla incluida, la pirámide de las alabanzas día a día, medio en broma, completamente en serio para que este post no se convierta en devenir -paréntesis-, en el obstáculo ni en el rostro trastabillado del destino de unos pies ni de unos párpados pegados frente a la categorización del que si estás lejos es mejor, porque tu sola unidad es como el agua, porque ven a verme, son sólo unos escalones y que tropieces y que te rompas de una vez la (puta) cabeza, la anuencia de pronto porque el silencio es lo que se encarama en la cúspide, por lo que yace, ni me mentes a la que quiso hacer la demostración comercial, pues a las primeras se pica pero ahí resuelve la edad, y no es que la resolución así recibida sea la panacea, tú allí tan de sobra (perplejidad, propaganda), yo aquí tan solo, es tangible que no se triunfa, que el polen que las abejas que tu proyectada vocación que eso de tenerlo todo tan claro que en fin ye lo que hay será lo que habrá, prístino, cuando yo, a fin de cuentas, ya no esté.

Ya va siendo hora

2010-04-09T22:28:00.008+02:00

La película que armaste y desarmaste tú ante el estupor

En el castillo de donde las dan las toman
hay una cama reservada para ti.
Alguien te vio salir volando en una escoba,
no había necesidad ninguna de mentir.

Y no es que yo esté disfrutando
mirando cómo sufren los demás,
pero es que ya iba siendo hora
de que compruebes por ti misma
cómo duele lo que sueles regalar
a quien sólo te adora.

En las revistas tan bonitas que te compras
están contando mentiras sobre ti.
No quiero hacer leña del árbol justo ahora
pero de ésta cómo vas a salir.

Si necesitas una mano
ya sabes donde tienes que llamar
para que te den de lado,
que yo estaría encantado
si pudiera devolverte la mitad
de lo mismo que me has dado.

La destruction, Béatrice y Dublín (3)

2010-04-08T23:29:00.004+02:00

Sabes que esto sólo puede salir de las profundidades, pero como un suspiro me preguntas que cómo que no estoy animado y te llevas la réplica recién sacada de la chistera del desconsuelo, el imposible, que es que no, no espero nada de nada, y al momento ese golpe de tuerca que pretendes que alcanzará para salvar los muebles, y el partido no hay dios quien lo levante, amplío, a jugar con las muñecas, hombre ya, código EI en la pantalla con la predestinación DUB, 10 kilómetros al norte y envolverse entre la madera local y el vapor que rezas por que no se evapore, ¿sabes? no te lo digo a ti, contigo no hablo, ¿sabes?, fue el discurso interrumpido, oye, espero que estés bien, siempre tenemos a tiro Dublín, a veces la urgencia de salir corriendo, esquivar los bates de los chavales que se sulfuran sin no sé qué pretexto, aunque no está bien que yo lo juzgue, es que siempre hay motivos, si te toca pues mala suerte, o te libras o te desangras encima de la almohada y, si no, a currar se ha dicho, que aquí amanece más deprisa, sólo con que tú vuelvas a hacer surcos en mi imaginario el resto está de sobra, tendrás casera amable, tendrás compañía con lo celeste que el tiempo así consienta, como el coche de alquiler y el volante del otro lado, y volverán calendas, volverá el tabaco y a ratos la maría, volverá el beber, la pesadumbre de tanto tiempo perdido, sin recuperación, que se inflen los moscardones del sueño, que a pesar de las malas noches, del denuedo estéril, sólo subsistirá el color.

Negro como el fin de tus deseos
que reducen poco a poco el tiempo
muerto.

Blanco como quedará la nada
que construye tus cimientos que se doblan.

Azul, como el sol en tu mirada
como luce la noche más cerrada.
Rojo como blancos son los besos
que me mandas desde lejos.

Contigo siempre hay tiempo perdido
contigo tanto tiempo perdido... y me olvido.

Verde como espero que se mueran
todas esas cosas buenas que recuerdo.
Verde como estabas aquel día,
cuando todo funcionaba y tú... no querías.

Las cosas que tengo no tienen precio
las cosas que siento no tienen precio... ni desprecio.

Y pienso ir a donde soñé...
No voy a echarme atrás,
y pienso ir...
y pienso... y pienso... y pienso ir

Dos hombres con sombrero

2010-04-05T22:19:00.005+02:00

Instalado en la media luz más cotidiana los casi 300.001 habitantes, contando a la gente de paso por la ciudad, concurrían con modorra a la salva acuática que emanaba del cielo, en un barrido singular. Si bien el ennegrecimiento del cielo podría haber servido como pista, aquella media luz tan ordinaria me había vacunado de espantos, hasta el extremo de que ni era igual ni no lo era: la convergencia de la luz, el disuelto reflejo en accidental escaparate como una imagen de vuelta equívoca, a veces un grito y una mención hacia un nombre que en ninguna circunstancia sería mi nombre.
Es natural convivir con la hamaca de la deriva, pocas cosas hay más populares, poco terreno tan perenne. Y ahora es el dingdong que justamente pugna por indicar la próxima parada pero bien es verdad que no hay parada ni bajada, no hay bajada más acusada, ni despeñaderos más oblicuos. Y luego la cortina de azul, un embotamiento frente a la presteza que es como la angustia, la zozobra que va saltando de lado a lado, deseo de no ver franquear al ancho de la luz el envés de los días, posiblemente el temor fundado que resuena. Todo aquello que se ha perdido como una cuchillada, todo lo vaciado, cortocircuitado, el ciclo con los sedimentos en la tripa, desdén y respiración, pisadas sin dejar rastro, porque ya todo da igual.

Salvation holdout central

2010-04-03T20:38:00.001+02:00

La destruction, Béatrice y Dublín (2)

2010-04-03T11:48:00.001+02:00

Afortunadamente no había mostrado la estúpida elocuencia ordinaria durante la madrugada del viernes. Fue más bien la referencia a lo británico e irlandés un asunto a pasar de puntillas. Y fue triste la apremiante revelación que apareció con aquel golpeo al aire, el gesto, el asomo de lo que pudo haber sido mi auténtico viaje vertical. Puede que la ruta hacia abajo en la Semana Santa de 2004, la procesión en descenso por el norte de Portugal se hubiera quedado en un ensayo erróneo, una suerte de experimento con gaseosa. Es muy factible que las noticias recibidas el miércoles desde Oporto pusieran en funcionamiento el ramaje y cableado de este caos asociativo. L.Á. mandó su mensaje desde la ciudad que casi tomamos cuatro balas perdidas en la Semana Santa de 2004, lo hizo como quien anuncia la colocación de una bomba en algún edificio institucional, conjurándose para celebrar su cumpleaños antes de este domingo. La invitación parecía tener un halo de fin del mundo, un contorno y matiz apocalíptico dentro del enredo que palpitaba desde mis sienes hacia otro punto más hondo y tenebroso, la superficie abisal que, intrigante y metódica, me traía de los pelos igual que la vigilia más violenta y demoledora.
La interrelación más frenética, con esta dispar materia prima, se apareció de pronto y saltaban las chispas de lugares visitados atrás como Salamanca, las poblaciones taciturnas del norte portugués, con una plena, merecida y reconocida capitalidad para la ciudad de Oporto. Me vino a la memoria el recuerdo de la noche en Salamanca años antes, el papel en blanco de los 21 años de la chica de Castelldefels, la saga de minutos escurridos, viento que se escapa y así pasando el tiempo, con los bolsillos vacíos, no muy distinto por consiguiente lo que sucedería después, el viaje con un inicio que amenazó con truncar cualquier planteamiento, cualquier trazada con cierta base lógica.

Es triste la apremiante revelación, la escasa habilidad para transmitir que ha derivado en una torrencial lluvia ante la que debería postrarme esquivo, los bajos del pantalón empapados, el sombrero ladeado, la vista marcando la simetría de olas que no parecen ir ni venir, congeladas en medio de la tempestad, la bruma entorpeciendo el paisaje todavía más: si esto fuera ya posibilidad, si permaneciera en pie algún material con el cual empezar así una narración, la salida del laberinto, el minotauro que se muere ahí dentro de hambre.
Jugué pues con los ingredientes que el capricho y la evocación me dispensaron. Quise sacarlos a la luz. Dejé caer la idea de entrar por Londres, salir por Dublín, quién sabe si como ejecución de un engaño, claro está a uno mismo, entiéndase bien la idea. Esto fue lo que se verbalizó en la madrugada del viernes, el conato a tientas de una tabla que flota y que parece inaccesible. Debajo de las risas por la vertiente más anecdótica, por la bandada de pájaros en la cabeza que enraizaba la base del iceberg, se anclaba la búsqueda de un determinado orden que espantara el atractivo por lo profundo, el techo insondable y magnético.
Queda al final algún capítulo por escribir, un relleno de latón en las horas siguientes cuando, tal vez, empiece a percibir eso que se dice del movimiento y de los pasos y de las demostraciones, acaso el infinito testarudo dilema de dejarse o no llevar.

La destruction, Béatrice y Dublín

2010-04-02T23:55:00.012+02:00

"A esta ginebra le falta una gotina de angostura, el gin-tonic me sabe dulce", fue de lo poco que recuerdo haber dicho durante la borrachera de ayer noche; y tal vez me acuerdo también de la respuesta que me dieron, que si no me parecía bastante mi amargura propia, que para qué quería más. Para qué, buena expresión. En este periodo de derrumbe y ruina física y mental el para qué, el regreso a la lectura y la influencia palpable de Vila-Matas con su novela Dublinesca, son de las pocas cosas que me sujetan, una vez que me dijiste que no, que de manera tan grosera y prosaica colocaste los nódulos en la realidad y obtuviste mi estrangulamiento de manera instantánea.
Si acaso puede ser por este nuevo gin-tonic, el arma con que lucho contra la resaca y la pena, si acaso es quizás por el sms que me remitió H. antes de las 12:00 am cuando dormía la borrachera, intento delinear el puente que me sitúe apenas cerca de la lumbre, allá lejos, del lado de la luz. H. me ha demostrado en los últimos seis años que es una buena amiga porque, pese a que por un motivo u otro nos costó mantener vivo el hilo conductor de la amistad, siempre estuvo de mi parte, no faltó nunca a la cita mientras el hundimiento hacía estallar todas mis alarmas y las luces rojas, las alertas, y una especie de transmisión cariñosa se aprehendía en nuestros meses y rutinas, y era raro el día que yo la olvidaba, siempre guardaba una esquina para su recuerdo, sobre todo porque estipuló que su ternura se encontraba circunscrita a los márgenes de lo que estrictamente es un camarada, que no hay lugar para cualquier otra interpretación de dudoso final o rumbo catastrófico. H. me insinuó con aquel mensaje que seguía sin pasar por su mejor momento, que se moría por irse fuera, y que cuándo iba a ser el instante en que podríamos quedar ya de una vez, que lejano se esfumó ya el último festivo compartido junto a la escalera 5 de la playa de San Lorenzo, en su ciudad, en Gijón.
Siempre es un placer compartir mantel y sobremesa con H., así que la insté a que ya mismo, el sábado o el domingo, nos veríamos. Me regocijaba con el mapa previsto de cuento de vacaciones en Tenerife que seguro me relataría con pelos y señales, yo le hablaría de las tres noches de hotel que me habían correspondido en Mallorca por sorteo en el reciente workout de Illes Balears en el Meliá de La Reconquista, le explicaría que estaban carísimos los vuelos con Air Berlin en las fechas que me sería a priori posible viajar.
Así pues, asociadas las coordenadas a nuestros actos inciertos, tras alguna botella de sidra -ojalá que en el Lavaderu-, pasaría después a mencionarle por sorpresa mi rollo británico e irlandés, mi plan secreto para abordar las islas entrando vía Londres Standsted, haciendo entonces varias noches en la capital inglesa para a continuación proceder al salto hacia Dublín, y confirmar que había empeñado el resto de mi alma en acompañarla con el fin de que se sintiera a gusto en algún lugar y, sobre todo, que había viajado con el remoto propósito de salvarme.

Creo que esto salió a colación ayer pero que me tomaron lógicamente a broma, que el plan londinense y fundamentalmente el plan dublinés, el plan de adentrarse en la isla verde que junto a la rugosidad del agua empecé a estudiar en Gijón, varios años atrás, era una mayúscula tomadura de pelo, o que sencillamente ya estaba borracho cuando hablaba de ello.
Me encantaba la idea de abordar la aventura con los chicos, aunque de alguna manera el misterio, y la más que probable tabla de salvación que H. significaba, su abandono de nocivos hábitos como el tabaco, cualquier forma de droga ilegal y el exceso de bebidas alcohólicas, su serenidad en continua proyección geométrica, su secreto, intrincado camino hacia lo más profundo de su mente, constituían la espita luminosa de la senda que debía tomar. Ella seguro que planeaba hacer el viaje en un solo sentido, one way, quedarse en Londres o Dublín (que más daba) y buscarse luego la vida.

El domingo 4 de abril de este año rebuscaré en la cartera el importe exacto suelto para introducir en una máquina cualquiera de la estación de autobús de Oviedo, y pensaré que diga lo que diga H. de Dublín, quizás incluso sin que saque yo nunca el tema, estará bien dicho, que si incluso es necesario ser su oído perfecto para escuchar la contradicción entre lo que debería ser y la cotidianeidad que impide que así sea, lo tendrá por supuesto tendido eternamente de su lado.

Siempre que quiera (chis pún)

2010-03-30T22:24:00.009+02:00

Ánimo pero no hay salida de ninguna manera

David Suárez, Suarón, en sms de mediodía de domingo

He aquí que en este instante presiente que sólo el abismo, los rocosos lugares comunes del abismo le cercan ahora, cuando una vez se planteó que de ningún modo era ésa la única salida, sino que había cualquier otra cosa detrás, alguna fría o férvida baranda a la cual aferrarse, broza expugnable y seguro que caramelos sin intermediarios pero ésa era la única verdad, desde luego nada radiante ni del color de la esperanza, polígonos, hexágonos, heptágonos, sólo figuras y/o geometrías paralelas, botellas fuera del mar y mensajes en el abrevadero, códices con el potente lema del NO, caballeros sin montura, yelmos en la noche que Panero versificó, la tonada de cuatro gilipollas que se creen genios, tú al otro extremo y lanza al costado, no tengo por qué cubrirme y no obstante la huida, y entonces mirar atrás, auspicio y humedad, las cadenas a ras de suelo, escombreras de los dedos y anáforas agitadas, retroceder al interior del patio, la torre de control, el vino de pellejo, los cigarrillos de cannabis, el cristal de la mesa, hielo en túmulos, vermú de solera y chorro de whisky, ignorar que la realidad de pronto, ostentar una acreditación diciendo que eso es lo único que ojalá no hubiera ocurrido, que ojalá no te hubiera conocido nunca, y por entonces y por siempre, ojalá no te hubiera conocido nunca.

Se acabó. El odio me royó la razón,
con mi época estoy comprometido.
Y el amor se fue volando por el balcón
adonde no tuviera enemigos.

Y ahora estoy en guerra contra mi alrededor.
No me hace falta ningún motivo;
y es que soy maestro de la contradicción
y experto de romper lo prohibido.

Y por eso los chiquillos ya se acercan a mí,
que intento ser feliz.
Y desde entonces de esta cárcel no me dejan salir,
ni tengo adónde huir.
Voy a hacer un butrón,
que saque la cabeza fuera.

Sigo preso,
pero ahora el viento corre alrededor.
Por mis pecados, sigo preso.
Carne y hueso.
Si muere de hambre el mundo alrededor,
tú y yo, total, de carne y hueso.

Por dinero, los maderos, ¡ay!, van detrás de mí,
que intento ser feliz.
Y abocado, a los tejados, me he mudado a vivir,
por desobedecer,
por ver al Sol salir,
por sacar la cabeza fuera.

Sigo preso,
pero ahora el viento corre alrededor.
Por mis pecados, sigo preso.
Carne y hueso.
Si muere de hambre el mundo alrededor,
tú y yo, total, de carne y hueso.

Necesito saber.
Dime tu nombre,
de dónde sale el sol
y de qué se esconde.

Si miro alrededor, no puedo comprender, me da pereza.
Si hay algún escalón pa' dar un tropezón, voy de cabeza.
Tú y yo en la habitación para que vuelva Amor: naturaleza.
Hay un televisor en medio del salón. No me interesa.

Vente a la sombra, amor, que yo te espero;
que tengo el corazón aquí con bien de hielo.
Vente a la sombra, vente, amor, que yo te espero;
que tengo ya el cerezo en flor dentro del cuerpo.

Se me cae la casa desde que se marchó.
Y ahora ya sólo espero el derribo,
y es que perdí la pista del eje del salón,
y estoy continuamente torcido.

Y ahora sólo pienso en ella
y no encuentro razones
cuando su recuerdo se me clava entre las cejas,
sueño con melones encima de la mesa.

Buscando mi destino,
viviendo en diferido,
sin ser, ni oír, ni dar.

Y a cobro revertido
quisiera hablar contigo,
y, así, sintonizar.

Sueño que empieza otra canción;
vivo en el eco de su voz, entretenido.
Sigo la estela de su olor,
que me susurra: vámonos, vente conmigo.

Hay un desierto, hay un vergel
lleno de flores de papel.
Pensaba
que sería frío el amanecer.
Te equivocabas otra vez:
Quemaba.

Llegó el verano y asoló la primavera,
y el sol asfixia en tu jardín,
y se le caen los pajaritos a la higuera,
que ya no cantan para mí.

Abrí los ojos para ver;
con el destino me encontré
de cara.

Lo tengo todo a medio hacer.
Me preguntaba si tal vez...
mañana.

Vente a la sombra, amor, que yo te espero;
que tengo el corazón aquí con bien de hielo.
Vente a la sombra, vente, amor, que yo te espero;
que tengo ya el cerezo en flor dentro del cuerpo.

Necesito saber.
Dime tu nombre,
de dónde sale el sol
y de qué se esconde.

Si miro alrededor, no puedo comprender, me da pereza.
Si hay algún escalón pa' dar un tropezón, voy de cabeza.
Tú y yo en la habitación, para que vuelva Amor: chorros de lefa.
La buena educación de la televisión no me interesa.

State

2010-03-25T23:26:00.000+01:00

Implosión de frío

2010-03-21T22:22:00.000+01:00

Aire

2010-03-18T22:34:00.000+01:00

Siempre que quiera (XVI)

2010-03-12T23:58:00.004+01:00

en frío, a flor de labio
boca de cosecha,
senos de clavel,
curvas mieles,
rincones de voces
y cuchillos de saliva.

nadé desnudo tu oleaje

ahora que el barco se hunde
y sólo tú puedes salvarme
y dudas de mis dudas
de mis ritos, de mis ruinas
entre siempre y jamás

nadé desnudo tu oleaje.

la espuma de venus, la fruta más escasa
que quiso ordeñar
el zahorí buscando agua.

la ficción es y será
mi única realidad.

artista del pecado
aprendí de memoria
la geografía de tu centro
de azúcar y de acero.
espuma de venus.

nadé desnudo tu oleaje.

perfume inmaterial
cobijo y principio
el aullido vertical
como respuesta a tus prodijios.

la ficción es y será
mi única realidad.

con el disfraz sin estrenar
di el salto a lo fugaz
la ficción es y será
la única realidad.

Vitalismo BCN (no de Macaco, por fortuna)

2010-03-11T21:35:00.002+01:00

¿Chico listo?

2010-03-07T21:52:00.000+01:00

Siempre que quiera (XV)

2010-03-05T22:07:00.004+01:00

Y aunque nunca espero nada...

Siempre que quiera (XIV)

2010-03-03T06:11:00.002+01:00

Melancolía de dependencia, me quedaría entallado y promesas, y diablos.

Si no fue el viento refiéreme entonces: puños metálicos, salitre y las lagunas que cavas en la memoria.

Oriente no cree en el sarcasmo
que antaño nos gobernó

Imitation

2010-03-02T22:29:00.002+01:00

Diferido

2010-02-28T13:11:00.002+01:00

Agazapado espero como un arraclán,
bajo las piedras escondido,
porque a la vida era lo único que le da
sentido.

Acostumbrado a escapar de la realidad,
perdí el sentido del camino
y envejecí cien años más de tanto andar
perdido.

Y me busco en la memoria el rincón
donde perdí la razón.
Y la encuentro donde se me perdió,
cuando dijiste que no.

Hice un barquito de papel para irte a ver.
Se hundió por culpa del rocío.
No me preguntes cómo vamos a cruzar
el río.

Y me busco en la memoria el rincón
donde perdí la razón.
Y la encuentro donde se me perdió,
cuando dijiste que no.

Sin ser,
me vuelvo duro como una roca,
si no puedo acercarme
ni oír
los versos que me dicta esa boca;
y ahora que ya no hay nada,
ni dar
la parte de dar que a mí me toca.
Por eso no he dejado de andar

buscando mi destino,
viviendo en diferido,
sin ser, ni oír, ni dar.

Y a cobro revertido
quisiera hablar contigo,
y así, sintonizar.

Para contarte
que quisiera ser un perro y oliscarte,
y vivir como animal que no se altera,
tumbado al sol lamiéndose la breva,
sin la necesidad de preguntarse
si vengativos dioses nos condenarán,
sí, por Tutatis,
el cielo sobre nuestras cabezas caerá.

Buscando mi destino,
viviendo en diferido,
sin ser, ni oír, ni dar.

Y a cobro revertido
quisiera hablar contigo,
y así, sintonizar.

She moves like she don't care

2010-02-27T22:27:00.002+01:00

Siempre que quiera (XIII)

2010-02-26T23:30:00.004+01:00

Si no fue el viento, refiéreme una buena coartada

8

2010-02-22T22:50:00.004+01:00

[...] si contabilizamos mantas y edredones y, como en la canción, entraba el sol por mi ventana, por un leve resquicio de la parte de arriba de la persiana iluminando el cuarto de manera un tanto anormal, [...]

(Diarios 2006-2010)

Siempre que quiera (XII)

2010-02-21T22:44:00.003+01:00

Parece que este factor, más que entristecerme o molestarme, me convirtió en una especie de ser imbuido por la alegría de la nostalgia, del recuerdo de

(Diarios 2006-2010)

Estratosférica

2010-02-21T03:26:00.004+01:00

Está todo meridianamente definido: la partida, el laberinto, el orfeón.
Otra vuelta de tuerca y hallarás dónde encontrar acomodo.
La pescadilla, el pescado, el daño.
Ecos de silencio, cortinas, ventanales ahumados.
El lugar en que nunca estuviste.
Como una conspiración, un mal sueño, cielos que se caen encima, relámpagos.
Obligaciones, objeciones, amonestaciones.
Disecciones.
Envoltorios, piruletas.
El gran gilipollas.
La fortuna.
El criterio.
Infinitos gusanos contra el ombligo.
Vomitan.
Encerrar la memoria, sutil armonía.
Pañuelo atolondrado.
Desafío.
Como un muñeco.
El cemento, ignorar.
El espejo.
No atreverse, saltar.
Las huellas, la realidad.
Fuera de todo la verdad.
Si bien campo enterrado.
La verdad.

Boys don't cry

2010-02-19T23:14:00.000+01:00

Amor bajo cero

2010-02-14T20:04:00.004+01:00

Cuando pienso que he perdido todo
no te miro y me duermo.
Pero tengo que decirte
que no puedo olvidar lo que he hecho.
Tú no me conoces pero siempre
me sentaba a tu lado
y soplaba levemente tu nuca
en la cola del paro.
Soy un superhéroe
que convierte lo que ama en hielo,
pero un día el guionista olvidó
que suelo amar bajo cero.

He quedado con la Mole
para hablar de nuestros días violentos
y se había reducido el estómago
y ahora es pequeño.

¿Para qué fuiste a la tele?
¿Para qué dijiste donde dormías?
Si estabas buscando amor,
¿para qué dijiste que eras tan fría?
No fue una brillante idea
ir a El Diario de Patricia.
Si estabas buscando amor,
¿para qué dijiste que eras tan fría?
Y ahora estoy sentado en tu cama.
No respiras y mi traje está bajo tu almohada.
Estás tan helada, te pido perdón.

He quedado con la Mole
para hablar de nuestros días violentos
y se había reducido el estómago
y ahora es pequeño.

Siempre que quiera (XI)

2010-02-13T22:29:00.002+01:00

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

"Viceversa", Mario Benedetti

La destruction fut ma Béatrice (2)

2010-02-13T20:47:00.005+01:00

para no equivocarme jamás
me voy a volver a equivocar:
cuando lean mi nombre
será por fin la última vez.

Queda

2010-02-13T19:38:00.000+01:00

El peor poema

2010-02-10T00:01:00.000+01:00

Deja a un lado el sueño
del fakir que me has contado
y te sientas junto a mí.
Si quieres me arañas,
no sé qué decir.
Las espadas en todo lo alto,
me hablas poco y bostezas, te da igual.
No soy tan tonto, algo va mal.

Unos gritos que rompen el cristal.
Muy sencillo será cambiar de tema
en el peor poema.

Flores rojas como estrellas
en las uñas de león
que invaden el jardín
de un vecino que no vive ahí.
Una colección de cinturones
casi todos negros
salen de un cajón
como los ángeles de Machín.

Unos gritos que rompen el cristal.
Muy sencillo será cambiar de tema
en el peor poema.

En el guión que me has facilitado
con muy mal café
me dejas por nervioso,
como quien ata a los locos de atar.
Ya no hay crucifijo,
hay una talla de un abrazo,
como el nuestro en la pared,
aún no terminada.

Unos gritos que rompen el cristal.
Muy sencillo será cambiar de tema
en el peor poema.

La destruction fut ma Béatrice

2010-02-09T02:57:00.000+01:00

Una bañera, agua caliente, desvío de dolor.

Cuchilla antigua de afeitar.

Cuando entre el mensaje en el móvil habremos alcanzado ya la otra parte.

Siempre que quiera (X)

2010-02-08T22:14:00.009+01:00

Y la vida siguió
como siguen las cosas que no tienen mucho sentido

Cuando pienso en los días de diciembre de 2005, si me paro un solo instante a rememorar el estrafalario diciembre de 2005 y la Avenida de América, Cuatro Caminos, metro Valdeacederas, Santo Domingo, Callao, las grietas de Santa Ana y que me llevabas a comer a restaurantes asiáticos, en alguna que otra ocasión a restaurantes turcos, el té en Lavapiés, el camino dirección Ópera, siempre una ruta demasiado exigua para mi gusto. Si te digo que nadie se acordó de mí, que al final resultaste tú el producto final de aquel exilio atronador, de los almuerzos polares y la redondez de un olvido que no me coge por sorpresa, por qué negarlo.
Si te mencionase todo esto -aun impertérrito-, tal vez debería sugerir que atesoro más cosas que detestar, siempre esperando por la señal que no se presentaría, las fracciones que conceden las tuercas de algún que otro péndulo. Y a pesar de ello no es menos cierto que llegué a pensar que a tu lado sería feliz, y por eso llegaban cartas y discos, te prestaba mis libros, quería alzar un templo en tu honor, fundar una religión, rezarte a diario, una palabra tuya bastará para sanarme.

No me quedaron fuerzas ni para plantearme alguna vileza revanchista.
Entraba a los sitios y salía de ellos como un fantasma.
Conspiraba contra mí, sofocaba planes y revoluciones.

Perseguir el curso natural de lo aborrecible.
Sin pistas para averiguar el desenlace.

El nudo y el bosquejo desairándose de.

Espiral

2010-02-07T23:31:00.005+01:00

Siento que este imbécil se haya cruzado en tu camino, y no sólo eso,
sino -lo que es más grave- que se haya atravesado.

Siempre que quiera (IX)

2010-02-06T00:35:00.006+01:00

Todo esto que está por escrito quién sabe quién lo va a heredar, de modo que cállate, eres muy joven aún y tienes algo por delante, no me llames borde, aguanta las palabras entre los dientes, reprime la poesía porque ni apariencia de eso hay entre estos vocablos ni movimientos que se demuestren andando.
Que no se te ocurra decirme que no estoy nada cariñoso hoy, no procures que el cariño se cuele en mi repertorio, tienes la sabiduría añeja de los polígonos y la droga, la misma cosa que pensarte en auroras y en olvidos, el buen momento de hacer realidad algún que otro silencio, el olor quizás de la sangre y de tus muñecas repollo, el periodo de buscarnos finalmente la cara.

Me iría a Roma un día tal como éste, con el cielo muy azul y esos crepúsculos casi negros, como eso que leí en cualquier otro rincón, pues no existe forma mayor que la buena prensa con el objeto de hacer saltar en pedazos las luces, y entonces, claro, un expandirse de fuegos de artificio que por fortuna para ti no serán los míos.

Es lo más lógico en este tiempo de heterodoxos y buscavidas, con la irradiación de las espinas y las cáscaras, albergar algún que otro museo equivocado, cualquier mediocre sospecha de verdad.

Me iría a Roma un día muy parejo a éste, con limones y desabrido, con todos los huevos en la misma cesta y el estilo que no aportará el encanto, quizás tampoco la trampa y tampoco la escena en penumbra que, por los siglos de los siglos, te deje yo como legado y buena estima y primaveras que no florezcan por nunca jamás.

Without conviction

2010-02-05T23:06:00.000+01:00

Bufón

2010-02-04T22:37:00.002+01:00

Al cabo de tantos años tomándome en serio y resultando ser un bufón, ahora me quedo con lo de bufón a secas.

Siempre que quiera (VIII)

2010-02-03T22:06:00.004+01:00

¿Cómo es posible que aún siga vivo después de lo del sábado, de esa visita nada sorprendente, por otra parte?
No voy a negar que pasé miedo, que después del miedo asomó el ridículo, que lo de esparcir el polen con las palabras que no advertiste se tornó en futilidad.

Pero entonces ahora pregúntame lo que te plazca.
Dado que no hay nada, este hilo perdurará sin enhebrar siempre que quiera.

Don't look back in anger

2010-02-02T21:23:00.001+01:00

Please don't put your life in the hands
of a rock 'n' roll band
who'll throw it all away

Siempre que quiera (VII)

2010-02-01T22:44:00.004+01:00

Desde el aeropuerto de Barcelona a Parets del Vallès y, apenas sin bajar del autobús, rodalies RENFE a Barcelona Sants, a continuación línea 5 de metro, de Sants a Collblanc y así eres feliz en mi contrariedad de falta de sueño y horas de carretera nocturnas, uno al lado del otro, sin oportunidad para la protesta, sin los recuerdos de un primer año admirable -porque no eran permitidos-, la admonición ante cualquier atisbo insignificante de nostalgia.
Chispazos de aquella mezcla de decadencia e imperialismo, desde el día 18 y sin saber ya a qué, cuál es el trazado, y caminamos y subimos por la escalera y la gloria que tú llevas dentro, y a la vez la malaventura, ese tesoro, ese pozo que personifico, la ciénaga que se interroga acerca de proximidades y empatías, artificios más que posibles, recuento de la esencia que en minutos te será dada a probar.

Big Nothing

2010-01-31T21:59:00.000+01:00

La Cara de Niki Lauda

2010-01-30T22:59:00.007+01:00

ese viaje que hicimos
no lo voy a poder olvidar
pasan imágenes por mi cabeza que apenas me dejan estar
tú te pusiste delante
dijiste que ibas a conducir
con una sonrisa tan grande que no pude más que sonreír
todo el camino esquivando camiones
mi corazón se iba a salir
cada vez que te volvías a mirar hacia mí
me preguntaste si estaba asustado
y yo no sabía qué decir
sólo pensaba que no me importaba morir

latas vacías de cerveza
se apilaban en el asiento de atrás
hasta la proxima gasolinera
donde parar a por más
no me preguntes si te echo de menos
porque no podría mentir
pero he traído un regalo que puedes oír
que te haga sentir
lo que siento yo aquí

Esto

2010-01-30T11:12:00.004+01:00

Esto podría convertirse en mito o en leyenda,
o más bien en motivo de una charla banal entre un grupo de
amigos
aburridos.

(-Por cierto -dirá alguno-, ¿no se llamaba Elena la
muchacha?)

Pero esto es de momento sólo vida,
incomprensible y pura vida,
un vulgar episodio de la vida.

Y duele.

Tragedia sin grandeza
que a nadie inspirará piedad ni espanto,
sólo algún comentario desdeñoso
dedicado
a la torpe actuación del agonista
cuyo infausto destino
no fue tramado por los dioses, sino
por ese pobre diablo que es él mismo.

Ángel González

Aunque siempre es al revés

2010-01-29T22:45:00.005+01:00

you are raining in

I can't escape that feeling

you're dripping into the buckets I have placed

where damage isn't already done

I saw you on bus 15

heading north to take the train

everyone looks the same

still we have different names

Suarón, El tal M, etc.

2010-01-29T00:04:00.002+01:00