La destruction, Béatrice y Dublín (4)

A pesar de la admiración estoy muy por encima, seguro que lo sabes, por eso agachas la cabeza y vives en tu escondrijo, no das la cara y no hablas de este shot de Jameson que degusto aquí en Irlanda.
Lo declaré de forma muy seria, por eso emergió el resplandecer de la curva del cabreo por ahí lejos, siempre es lejos alguna que otra vez y facción/reacción/fascinación, y no tener abuela y todo lo demás.
Porque no sientes por mí las más minucia de las estimas aunque yo ande cimentando, ferralla incluida, la pirámide de las alabanzas día a día, medio en broma, completamente en serio para que este post no se convierta en devenir -paréntesis-, en el obstáculo ni en el rostro trastabillado del destino de unos pies ni de unos párpados pegados frente a la categorización del que si estás lejos es mejor, porque tu sola unidad es como el agua, porque ven a verme, son sólo unos escalones y que tropieces y que te rompas de una vez la (puta) cabeza, la anuencia de pronto porque el silencio es lo que se encarama en la cúspide, por lo que yace, ni me mentes a la que quiso hacer la demostración comercial, pues a las primeras se pica pero ahí resuelve la edad, y no es que la resolución así recibida sea la panacea, tú allí tan de sobra (perplejidad, propaganda), yo aquí tan solo, es tangible que no se triunfa, que el polen que las abejas que tu proyectada vocación que eso de tenerlo todo tan claro que en fin ye lo que hay será lo que habrá, prístino, cuando yo, a fin de cuentas, ya no esté.