La destruction fut ma Béatrice (3)

Esta vez viajé con La Defensa de Nabokov, otra vez por acojonar.
Tumbado por haber sido mi elemento sustentante el alcohol, trunqué sueños y descubrí un cielo con todo el lujo de colores que sólo el fracaso, en estos meses, podía desparramar en alegoría.
Perturbación cuando el coche frena en Parets del Vallès: eras tú, fuiste tú la que firmó la intrepidez de un muerto en vida que por fin hace en este momento una obra maestra del levitar contiguo.
Ahora somos porque sí la misma cosa.
Y ya entonces, en igualdad de condiciones, escuchas sumergida los últimos acordes de mi orquesta tocando hasta el final, mientras coloca el empeño la popa por no consumirse ni rendirse en el gélido aliento del mar que subyuga, mientras te sujeto la cara y te juro que puedes creer en mí, de un modo tétrico, hasta el término más íntimo de la mentira en la cual seguimos resultando ser partícipes.