Réquiem #2

Ya se han dicho las cosas más claras,
se comparten secretos idiotas,
ya se tuerce el camino entre tú y yo,
las botellas se tiran y explotan.

Me preguntas si como yo son los demás:
Ni lo sé ni lo quiero pensar.

“Ni lo sé ni lo quiero pensar”. Sr. Chinarro, El mundo según


Poco más que contar, enfilo el camino rutinario remontando el repecho breve al torcer la esquina, segundo giro a la izquierda y supero los contenedores y la marquesina, la papelera sin fondo, la acera a la que le vendría divinamente un lavado de cara (de la carretera se podría decir lo mismo), la fila semiserpenteante de turismos y chalés, los cruces cómodos en aceras semicómodas, los arcos pulidos de ladrillo y tirando a rojizos, otra marquesina de autobús, otro paso de peatones civilizado las más de las veces, esquivo sin perder el ritmo a un perrito y a un perruzo, esquivo a algún que otro hijo de puta, un-dos, un-dos, militares, Guardia Civil, Policía Local (bueno, éstos no están), reflejos disimulados en las lunas de los coches, pequeños y medianos comercios, gesto como de aterido (no es de extrañar), pasos irregulares, biblioteca y auditorio, plaza con zona comercial, algún tendero desagradable, alguno vencido, yo no, me repito, yo no, yo no soy de ésos, más cruces y marquesinas, más arbolitos, excrementos sin identificar ni recoger por el suelo, más esquinas que se tuercen, vamos, que torcer, ahora pasadizos estrechos, para hablar casi de un riesgo para vidas y no-vidas, parque con cipote horrible, Parque Don Cipote (la polla tiene hasta orejas, la cabrona), ya es apropiado afirmar que desciendo, no en vano la cuesta abajo se hace pronunciada, en vano mantengo el ritmo y un hombre delante de mí camina como a retroceso, sé bien lo que digo, mezcla de despreocupación y desasosiego, muchas temporadas así, mucho tiempo por delante en esas condiciones, bajada o rodaje, slalom, buzón de Correos, multitud de sucursales bancarias, mis bolsillos vacíos, Sebastopol se difumina con mi cadencia demencial.